真正的“体面”，是一个人即便满头白发，眼里依然有光，说话依然有分寸，举手投足间透着一股子书卷气！ <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 到了我们60、70岁这个年纪，已经不需要靠大鱼大肉显摆生活，也不需要靠名牌衣服撑门面。真正的“体面”，是一个人即便满头白发，眼里依然有光，说话依然有分寸，举手投足间透着一股子书卷气。这种气象，是任何名牌都给不了的，那是从诗词里浸出来的“尊严”。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 苏轼说过：“腹有诗书气自华。”为什么我们要敬他？因为他在最落魄、最卑微的时候，依然活得像个贵族。他穿布衣，吃野菜，却能写出最豪迈的句子。这种体面，不是给别人看的，而是对自己生命的尊重。我非常看好这种“面子”。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 记得，去年春天在蚬河公园北门偶遇一位老先生：青布衫洗得泛白柔软，袖口磨出细密毛边，却执一支笔尖秃钝的沾水笔，在光洁的大理石地面上缓缓书写古诗。字字沉着，力透石纹，“采菊东篱下，悠然见南山”“竹外桃花三两枝，春江水暖鸭先知。蒌蒿满地芦芽短，正是河豚欲上时”“碧玉妆成一树高，万条垂下绿丝绦。不知细叶谁裁出，二月春风似剪刀。”……水痕未干，风过亦不散，那字里行间，是阅尽千帆后的从容，是不着墨而自有筋骨的风骨。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我驻足看了许久，没上前打扰。他写得慢，却极稳；水迹将干未干时，阳光斜斜切过石面，字影微微浮动，像一句句没出口的叮咛。后来他收笔，用袖口轻轻抹了抹额角的汗，又从布袋里掏出个小本子，翻到某页，用铅笔在空白处补了两行小字：“春深不碍墨痕浅，人老偏宜笔意真。”原来那日他写的，不止是古人诗，还有自己的句子。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我想，这一种体面，是许多人不具备的。原本“体面”这东西，真不是活给别人看的。它是晨光里摊开的一纸素笺，是暮色中收笔时那一声轻叹，是把日子过成一句不押韵却自有回甘的诗。不必等风雅成瘾，不必等功名加身，只要提得起笔，守得住心，哪怕是用树枝写的是菜市价目、孙儿涂鸦旁的批注、病中记下的三两味药名，那也是“朝夕笔韵”在人间的落款，我就喜欢有这种生活元素的日常。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 前几日翻旧书，偶然抖落一张泛黄的便签，是岳父多年前抄录的《定风波》：“莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。”字迹微颤，却一笔不苟。背面还有一行小字：“今日煎药三碗，孩子退烧了。”原来最朴素的体面，就藏在这样不声不响的坚持里：不因潦草而失敬，不因平凡而失重，不因岁月而失温。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 现实生活中，那些真正沉潜于生命深处的道理，从不喧哗招摇：笔不择贵贱，韵不避寒暑；它不在金碧辉煌的橱窗里，而在你为一句妥帖的话悄然驻足、多等三秒的沉静耐心里；不在热搜榜上，而在你重翻旧书时，指尖微顿、眉间舒展、心湖微澜的半刻安宁里。真正的体面，从来不是聚光灯下的姿态，而是你独坐灯下——墨痕未干，茶烟将散，心火犹温，仍能提笔轻落，写下一句：“我还在。”</span></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"><i>（图片选自网络）</i></b></p>