<p class="ql-block"> 前阵子学校翻修旧教学楼,我从中文系那间废弃的教研室角落里,收拾出几摞旧资料。纸页发黄,上面洇着蓝黑色的钢笔水。看着这堆旧纸,忽然就想起1998年。</p><p class="ql-block"> 那年我26岁,刚留校当讲师,教大二古代汉语。那时候教研室在二楼西头,冬天暖气烧得不好,屋里总有股散不掉的煤炉味和旧书霉味。我平时备课喜欢随手记,桌上铺着一块大玻璃,底下压着稿纸,还有几张不知道什么时候塞进去的旧电影票。</p> <p class="ql-block"> 一天中午,我刚上完《诗经》的课,把写着词义考证的两页草稿压在玻璃板下,就去食堂打饭了。那时候食堂常卖白菜炖豆腐,去晚了连汤都捞不着。</p><p class="ql-block"> 等我端着搪瓷饭盆回来,桌面上那两页草稿没了。</p><p class="ql-block"> 我翻了一下旁边的书堆,没找着。正好隔壁教研室的老刘进来倒水,说刚才看见林建在屋里转悠,还碰了我桌上的东西。</p><p class="ql-block"> 林建是我班上的学生。个子高,但总是佝偻着背,穿一件洗得发白的灰夹克。他家在沂蒙山区,很穷,人挺刻苦,平时也不怎么爱跟同学交际。</p><p class="ql-block"> 那两页稿子是我熬了两个晚上写出来的底稿,丢了就得重来。我一听老刘的话,加上年轻脾气急,直接去了教室。林建坐在最后一排,正低头翻着一本破旧的《古代汉语》。</p><p class="ql-block"> “林建,出来一下。”我站在教室后门喊他。</p><p class="ql-block"> 走廊里有穿堂风,挺冷的。我问他:“中午去教研室了?”</p><p class="ql-block"> “去了。”</p><p class="ql-block"> “我那两页草稿,你看见了吗?”</p> <p class="ql-block"> 他没说话。就那么站着,手插在旧夹克的口袋里。我看他不吭声,心里那种无名火就上来了。我盯着他,语气有些冲:“你借书看是好事,但有些东西不属于你的,别伸手。你家里供你上学不容易,别因为这种小事让人看轻了。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 他抬起头,看了我一眼。平时他总不敢和老师对视,但那天他的眼神里有一种说不清的倔。他没哭,也没有急着辩解,只是把手从口袋里拿出来,搓了搓裤缝,低声说:“我没拿。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 然后转身回了教室。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 从那以后,林建再没主动跟我说过话。上课永远坐在角落,平时交作业也是让课代表递过来。我心里其实也隐隐觉得那天话说重了,但年轻老师端着架子,总不能主动去给学生低头,便也由他去了。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 发现稿纸是在那学期快结束的时候。资料室的老阿姨来收废报纸,让我把玻璃板底下压的破纸片子清理一下。我把玻璃抬起来,发现那两页草稿正紧紧贴在玻璃反面,可能是被静电吸住了,或者是我那天顺手一塞卡在了缝里。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 我把草稿揭下来,看着上面的字,觉得屋里那阵煤炉味格外呛人。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 第二学期开学,林建没来。辅导员说,他家里出了点事,退学去南方打工了。那时候不像现在有手机有微信,人不来学校,系里留的那个座机号也成了空号,大家各忙各的,慢慢也就没人提起他了。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 现在我都54岁了,学校早就换成了多媒体教学楼,讲台上连粉笔灰都见不着,也没人再用那种大玻璃板了。收拾出来的那堆旧纸,我原本想留着当个念想,结果前天打扫卫生,看着上面落的灰,觉得实在碍事,就顺手卖给楼下收废品的大爷了。</p> <p class="ql-block"> 卖了十几块钱。今天中午在教工食堂吃饭,现在的食堂不卖白菜炖豆腐了,全是小炒。我端着餐盘找了个靠窗的位置,看着外头新修的塑胶操场,不知怎么的,脑子里突然闪过那件洗得发白的灰夹克。</p> <p class="ql-block">(图片来源:自拍) </p>