<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">美篇昵称：王洪武</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">美篇号：68772046</span></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">寒露过后，枫叶慢慢变红。风掠过枝头，叶子簌簌响，一片一片轻轻落下来。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">其中有一片，被风推着往前飘。遇到一块小石子挡路，它翻个身，打个旋，继续顺风飘，最后混进一堆落叶里面，静静隐去。我看着它，站了一会儿，没说话。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">以前每到秋天，心里总会生出一点“草木摇落”的悲壮感。不由得想起工作那些年，意气风发。那时候总感觉，人生就要像开会作报告，一定有个响亮的收尾才算圆满。如今，心态变了，再看满地落叶时，心倒静下来了。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">推开窗子，阳光正好，秋风缓缓吹过。草地上的枫叶各有模样：有的整片通红，平平地铺在地上；有的红黄夹杂，叶边干枯卷起来；还有的已经碎裂，零零星星散在草里，安安静静。一地落叶，像把日子都摊开晒了一遍，什么都体味过。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">可回想起刚退休那阵，日子并不像现在这样能潇洒地“晒”。我也曾陷入身份转变的迷茫。每天无非就是接送孙辈，买菜做饭。落差不是累，是身份变了，成了“再上岗”的老头儿。有天刷朋友圈，看见老同事发了一段在黄果树瀑布前的视频，配了行字：“再不疯狂就老了。”我盯着那道瀑布看了几秒，点了个赞。放下手机，看了看盆里刚刚摘完的芸豆，忽然笑了笑。他那里水声、人声鼎沸，我这里芸豆安静。鼎沸归鼎沸，安静归安静，都是一种活法。起身，接了半盆水，撒了一撮盐，把芸豆泡上。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">今年国庆节，孩子们旅游去了，我和老伴哪儿都没远行。茶喝够了，我们去了植物园，老伴弯腰捡拾地上的枫叶，拿在手里细细看着，又举到阳光里看了看，嘴里念叨：这片带着黄边，这两片好看，带回家夹进书里。她一手捏着一片，还时不时拎着叶柄转动，脸上带着淡淡的笑意。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">看着她手里的枫叶，我忽然想起，高考那年我也夹过一片枫叶在日记本里，旁边写着“加油，美好的未来在向你招手。”那片叶子现在还夹在书柜的日记本里，颜色早就暗了，可叶脉还是清清楚楚。四十多年了，那时的“未来”来过了，现在的生活还在继续。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">秋阳斜下来，她的影子印在草地上，桂花淡淡的香气随风飘过来。我站在几步远处看着她。风吹过来，不凉不燥，吹到脸上，像童年时母亲温柔的手轻轻拂过。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">那天从植物园回来，我把老伴捡拾的枫叶夹在书里。我忽然读懂了陶渊明。他辞了官，回到田园，东篱下采几朵菊花，抬眼望一望南山，在寻常日子里安顿好自己的心。而我，夹在书页里的不过是几片枫叶。合上书，窗外的桂香还在。我和他之间，不是一千六百年的时间差，而是这几片枫叶的距离。</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">又是一年枫叶红。昨天，我和老伴遛弯又去了一趟植物园，她依旧弯腰捡着枫叶，我依旧站在旁边看着她。秋风不言，落叶无声。一片叶子打着旋，掉在我脚下。我没捡，也没躲。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;">摄影：梓竹</span></p>