文/马志维 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我习惯清晨醒来望着窗外，看向远处</p><p class="ql-block">唯有天空，唯有远山。</p><p class="ql-block">而阻挡我视线的，一个高大而沉默</p><p class="ql-block">的烟囱，它的轮廓总是被晨曦映红。</p><p class="ql-block">无论晴天还是雨天，无论</p><p class="ql-block">沙尘还是雾霾，那烟囱</p><p class="ql-block">总是努力地出现在我的前方：它有时宁静，有时吐着白色</p><p class="ql-block">的烟雾，像大地之上一个蛰伏的巨人</p><p class="ql-block">总喜欢在冬天大雪纷飞时苏醒，用它热烈的呼吸</p><p class="ql-block">融化冰冻的天空和远山孤独的曲线。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">——2026年10月9日初稿于沈阳，10月11日修改。</p>