云上稻浪

文心雕龙

文/吴文龙

箬寮尖是景宁的第三高峰，海拔一千四百六十五米。它的山脚下，散着毛坑头、黄万、凤垟、张川、寨后等自然村，合在一起叫凤凰寨。凤凰寨的梯田，都挂在箬寮尖的半山腰上，一层一层地叠着，从山脚叠到云边。秋天一到，那些田就成了金黄的稻浪。

——写在前面的话

我们沿着盘山路往上走。路是窄的，弯是急的，车窗外的雾气时浓时淡，远处的山峦忽隐忽现。空气里的燥热渐渐褪去，取而代之的是一阵清冽，带着草木的气息，湿漉漉的，像是山雾刚从树叶上淌过。

眼前铺开的，是一片金色的稻田，从脚下一直延伸到天际。层层叠叠的梯田，一级一级的，通向云天深处。稻子熟了。每一株稻穗都沉甸甸地弯着腰，穗粒挤着穗粒，把稻秆压成一道一道弯弯的弧。风过时，整片稻海翻涌起来，金色的浪一层推着一层，哗哗的声响从远处滚过来，又从近处漫出去。

我站在田埂上，一时竟说不出话来。

走近细看，稻穗上还挂着露珠。一颗颗饱满的水珠在稻芒上颤巍巍地悬着，被阳光一照，晃得眯起眼。我伸手轻轻碰了一下，水珠便顺着稻叶滚落下去，悄无声息地渗进泥土里。脚下泥土松软，踩上去妥帖。田埂边的野草已经泛黄了，偶尔有蚱蜢从草丛里弹出来，弹出去几米远，又隐入另一丛草里去了。

远处传来农人的说笑声。他们三三两两地散在稻海里，弯腰割稻的动作很利落，裤脚卷到膝盖，沾着泥。其中一个直起腰，冲这边喊了一声：“上来啦？”声音粗粝，带着山里的干爽。我应了一声，走过去。他递过一把镰刀，说：“试试。”我接过来，学着他弯下腰，割了一把，稻秆在手里沙沙地断，掌心被稻芒扎得微微发痒。他看了看我割下的那一把，笑了：“够吃一顿。”我把镰刀还给他，他接过去，随手搁在田埂上。我看见他虎口上有一道旧疤，颜色比周围的皮浅。这田春天什么样？我问。他说，水汪汪的，能照见人。夏天呢？他没答，弯腰割了一把稻，才说，绿，一片绿，青蛙叫得睡不着。明年还种吗？他顿了顿，说，种嘛，不种可惜了。

镰刀划过稻秆的声响，稻穗落在竹筐里的闷响，还有偶尔响起的山歌——那歌声悠长、粗犷，在山谷间回荡。

午后的阳光渐渐热了些。我找了一处田埂坐下，看云。云在动，一会儿盖住山头，一会儿又掀开，雾气从谷底漫上来，和云连成一片，山峦便在云雾的聚散间忽明忽暗。山坳里卧着几座屋舍，黑瓦白墙，檐角翘着，有炊烟升起来，细细的一缕。我问田埂那头歇脚的农人，那是什么村？他说，凤凰寨。风送来稻田的香，混着泥土和草木的清甜。我闭上眼睛，深深地吸了一口。

傍晚时分，夕阳给梯田镀上一层更深沉的暗金。农人们开始收工了，他们挑着满满一担稻谷，沿着田埂缓缓而下。扁担在肩上颤悠颤悠的，发出吱呀吱呀的声响。远处，有人在收拾晒在场院里的稻谷，木耙推过谷堆，谷粒唰唰地响，新米的香气便一丝一丝地弥漫开来，飘得很远很远。

我就那么坐着，一直坐到夕阳沉下去。

这是城市里找不到的秋天。一脚踩下去，陷进田泥里。

山间的温度降得很快，我起身往回走。回头望去，梯田在暮色中渐渐暗下去，只剩一道一道金色的轮廓。有蛙声从田里响起，先是一两声，接着连成一片，把夜衬得安静。偶有悠长的山歌从远处随风送来，渐渐淡了，弥漫在暮色里，融进稻香里。久久地，不肯散去。