小说：黑泥（下）

言者真康

第五章｜没有走过的路

雨还在下，天地间一片惨白的水汽。

雨幕里的那个人转过了身，伞檐压得很低，挡住了半张脸，只能看到一个紧绷的下巴和下耷的嘴角。

周行向前迈了半步，刚想开口。 "你怎么还在这里？”一个声音穿透了密集的雨声，清冷、疲惫，甚至带着一丝麻木的沙哑。

周行打了个寒颤。那声音不是从他自己喉咙里发出来的，而是来自雨里撑伞的那个人。可那分明就是他自己的声音，连说话时习惯性拖着的后音都一模一样。

撑伞的男人站在雨里，并没有攻击的意思，甚至连一丝惊讶也没有。他就那么静静地看着周行，就像在看一个屡次爽约的熟人。

接着，那人的视线微微一偏，落在了周行身旁年轻周行的身上。

这一眼极其古怪，带着一种审视与冰冷的警惕。

“他也跟着你来了？”撑伞的男人说。这句话是对周行说的。

周行下意识地回头看了一眼身边的年轻人。

一直以来平静、甚至带着几分挑衅的年轻周行，第一次没有说话。他撑着伞，嘴唇紧抿着，眼神里闪过一丝极难察觉的躲闪。

某种无声的对峙在雨中蔓延开来。

"进来吧。”雨里的男人转过身，推开了身后的门，“外面雨大。”

．门开了，里面没有灯。

周行跟了进去。年轻的周行犹豫了一下，最终也跨过了门槛，但他没有把伞收起来，只是把伞尖立在门边的地板上，任由水珠往下滴。

屋里的摆设空荡荡的，只有一张极普通的木质书桌立在房间中央。桌上摆着三样东西：

一只摔成了四块、带有淡蓝色花边的旧式白色搪瓷碗；

一把一根伞骨折断、伞面有些耷拉的黑色布伞；

一张褪色极其严重、边缘已经发霉的全家福相框。

周行站在桌前，整个人僵住了。那是搬家时碎掉的碗，是阳台柜子里坏掉的伞，是七年前离婚后发霉的照片。

“你带来的东西越来越少了。”那个撑伞的男人站在桌子另一侧，摘下了湿漉漉的帽子，露出了和 周行一模一样的白发与皱纹。周行看着他，声音有些发颤：“什么意思？”“你以为这里是后路？”

男人看着周行，嘴唇微微抿紧。周行问：“那是什么？”

男人没有回答。他只是转过头，看向桌上那三样碎裂、坏掉的东西，眼神里是一片死寂。周行低头看向自己的双手。他的手指正在微微发抖。他忽然明白过来。他不是在这里寻找什么，他正在一点一点地把自己落在这里。

他拼命地在脑海里搜索，试图抓住那个最亲近的人。女儿。他能想起她小的时候坐在自行车后座上，能想起她出国前在机场打接电话的场景，能想起她穿过的衣服、吃过的食物……

可是，她的名字呢？周行张了张嘴。那个他叫了二十年的名字，变成了一片漆黑的虚无。他记得她的一切，唯独彻底丢失了她的名字。

．撑伞的男人看着他，指了指周行的胸口：“告诉你。”“你叫什么？”周行站在那里。

窗外的雨水敲打着玻璃，发出一阵阵沙沙的巨响。他看着面前这个和自己一模一样的人，又回头看了看靠在门边、脸色阴沉的年轻周行。

周行张了张嘴。他没有说下去。密集的雨声从四面八方涌来，盖过了房间里所有的声音。

第六章｜你是谁

雨声漫过了房顶，也漫过了房间里的沉默。

桌上的那三样东西——碎碗、破伞、发霉的照片——在昏暗的光线里泛着冷硬的光泽。

靠在门边的年轻周行突然往后退了半步。

他的手抓着那把黑色布伞的伞柄，指节微微发白。他看着桌子对面的那个五十岁的周行，眼神里第一次流露出了一丝难以掩饰的局促与不安。

雨里的男人注意到了他的小动作。男人慢慢绕过木桌，走到了年轻周行的面前。两个人站在雨声中静静对视着，一个白发苍苍，一个面容锐利。

“你还记得自己叫什么吗？”男人问。年轻周行紧抿着嘴唇，没有回答。

“你记得自己几岁吗？”

“二十。”年轻人回答得很快，语气硬邦邦的。

“哪一年？”男人逼近了一步。年轻人张了张嘴。他的嘴角抽搐了一下，眼神里闪过一瞬间的茫然。他知道自己是二十岁，知道自己额头上有一道十七岁骑车摔跤留下的疤，甚至知道自己穿的蓝色外套袖口有一处洗不掉的墨水迹——可他不知道那是哪一年。

那个具体的年份，并不存在于他的记忆里。雨里的男人转过头，看向站在桌边的周行。“二十岁那年，你以为以后可以成为很多人。”男人看着年轻的周行。“后来呢？”

年轻的周行没有回答。“他就留在那儿了。”男人说。雨里陷入了死一样的寂静。年轻的周行抬起头，露出一丝有些惨淡的笑意。他没有看那个男人，而是看着五十岁的周行： "我只是想看看你。”

周行问：“看我什么？”年轻的周行没有回答。他低下了头，看着自己的脚尖，鞋底依然沾着那些来自现实卧室的黑泥。

那个雨里的男人走到桌边，伸手拿起了那只摔成四块的白色搪瓷碗。 "拿着。”男人把碎碗递向周行。周行迟疑了一下，伸手接了下来。四块瓷片搁在掌心里，尖锐的断口割得手掌隐隐作痛。

在指尖触碰到瓷片的那一瞬间，周行的脑海深处猛地划过一道亮光—— "周林。”

那个名字跳了出来。那是女儿的名字。可当他试着握紧那四块瓷片时，那个名字又迅速褪去，重新化为一片模糊。周行站在那里，听着窗外不会停止的雨声。他抬起手，把那四块碎瓷片放回了桌上。一块，两块，三块，四块。他把它们拼成了一个大致的碗型，然后松开了手。他把双手收回了夹克的口袋里。

屋外的雨声突然小了。桌上的那把坏伞开始化为细碎的灰烬，发霉的全家福照片上的玻璃裂纹慢慢抚平，而后整张照片像融化的雪水一样渗进了木桌里。

年轻的周行退后了一步，伸手推开了身后的门。门外的雨退到了百米开外，街道两旁亮着的灯正在一盏接一盏地熄灭。房屋悄无声息地向后坍塌、溶化。

那个撑伞的男人站在桌边，身形也开始变得有些虚幻。他看着那些融化的房子，轻轻叹了一声：

“去尽头吧。”

年轻的周行站在门外，对周行招了招手。他的身体也在一点点变得透明，但那双眼睛里，却少了一丝阴郁。

周行跨出了门槛。身后的房屋与那个撑伞的男人彻底消散在了空气里。

，他走在崩塌的街道上，两侧的废墟不断沉入黑暗。周行看着前面那个越来越淡的背影。

很久以后，周行终于问出了那个一直没有问出口的问题：“你是谁？”

第七章｜醒来

城市尽头没有路了。

那栋灰色的矮楼立在虚无的边缘，身后是悄无声息坍塌成黑洞的街道与房屋，面前只有一间极小的屋子。

屋里没有灯，靠窗的位置上放着一把旧木椅。

木椅上坐着一个老头。他穿着一件洗得发白的旧外套，背极驼，两只骨节粗大的手搭在膝盖上，正静静地看着窗外一片死寂的虚无。

周行走到了他身后。“你是谁？”周行问。

老人没有回头，连搭在膝盖上的手指都没有动一下。过了很久，久到周行以为他根本听不到时，老人才缓缓吐出一口气。

白色的热气在冰冷的空气里散开，又悄然隐去。 "天快亮了。”老人说。声音干瘪、沙哑，就像两片干枯的树叶在风中摩擦。

．周行还想再问，可脚下的地面猛地抖动了一下。那间屋子、那把木椅，连同老人的背影，开始像被水浸湿的墨迹一样，迅速向后退去、消散。

黑暗像潮水一样铺天盖地地涌了上来。周行闭上了眼睛。

……滴答。滴答。熟悉的、清脆的钟表走动声在耳边响了起来。

周行猛地睁开眼。没有雨声，没有青石板路，没有沉痛的冷气。

窗外天刚蒙蒙亮，极远处的干道上拉响了一声清脆的汽笛，隔壁阳台上飘来了一缕微弱的油烟味。城市正从沉睡中苏醒。

周行发现自己站在自家的阳台上。风吹过来，晾在架子上的衬衫袖子轻轻摆动。

他转过身，走进客厅。

茶几在原位，沙发在原位，书架上的造纸工艺手册静静地立在第一排，阳台上的藤椅泛着熟悉的棕黄色。玄关的墙壁上，那张边缘发霉的全家福相框挂在钉子上，玻璃碎了一角。

周行走到餐桌旁。桌上放着他昨晚写下的那张纸条，上面是他自己的字迹：“今晚不要再梦游了。”周行看着那行字。他没有把它揉掉，也没有在下面补充任何句子。他只是把笔放回了笔筒里。他忽然想起了一个名字。周林。

那是他女儿的名字。他想起了她的名字，想起了她小时候说话的尾音，想起了她走之前留在抽屉里的那一串钥匙。

周行走到沙发旁，拿起了放在茶几上的手机。

他的手指有些发硬。他在通讯录里翻到了那个很久没有打过的号码。屏幕上跳动着那十一位数字，泛着冷白的光。

周行看了很久。然后，他抬起指尖，按下了拨号键。他把手机贴在耳边。“嘟——”

第一声。声音长而空旷。“嘟——”第二声。周行站在客厅中央，手掌微微收紧。

电话通了。

那一头没有说话，只有微弱的杂音。周行站在晨光里，喉咙有些发干。他闭上眼，轻声唤了一句：“周林。”那一头依然没有说话，但杂音里隐约传来了一声极轻的呼吸声。周行没有再等回应，也没有把手机挂断，只是把它轻轻放在了桌上。

他走到玄关，弯下腰，拿起了那双穿惯了的黑色麂皮软底鞋。他踩了进去。

鞋底有些湿软，指尖能摸到鞋缝里塞着的那层黑泥——深黑色的，带着腐草与植物根茎的味道。泥还很新，没干透。

周行站在门口，低头看了一会儿自己的鞋底。那层黑泥还在那里。

周行推开房门，走了出去。

．他没有擦。