这声音，不像是人间的。它不像是从哪一个具体的喉咙里发出来的，倒像是从那月光里、从那水波上、从那无边的夜色里，自己生长出来的一般。它没有重量，却沉甸甸地坠在人的心上；它没有形状，却仿佛看得见，摸得着，是一缕游丝，在清冷的空气里，袅袅地、颤巍巍地飘着。我凝住了呼吸，怕一丝气息的扰动，就会惊散了这脆弱的、谜一样的声音。它像是远古时代，一位孤独的智者在荒原上的叹息；又像是极北的冰原上，风穿过幽蓝的冰川孔隙时，那一种泠泠的、寂寞的吟唱。这便是我初遇“空灵”时的光景了。<br><br>自此，我仿佛得了某种感应，开始处处寻觅那空灵的踪迹。 它似乎总在极高的地方。我曾在一个薄雾的清晨，独自攀上过一座荒废的古寺。寺早已颓败，只剩几堵断壁残垣，在晨风里静默着。没有香火，没有僧人，连那泥塑的佛像，也只剩下一角模糊的微笑，悲悯地望着这空空荡荡的人间。我立在寺前，看那雾气从山谷里，一团一团地、无声无息地漫上来，将远山的眉黛、近处的树影，都化作了深浅不一的、湿漉漉的墨块。世界变得如此单纯，又如此遥远。那一刻，我心里忽然生出一种奇异的宁静。没有欢喜，也没有忧愁，仿佛自己也要化作这山间的雾、天边的云了。这大约也是一种空灵了罢？一种离尘绝俗的、澄澈的空灵。 它也总在水边。我极爱在暮色四合时，独坐江畔。江面是那样广阔，水汽蒸腾着，与天边的暮霭融成一片。有渔舟点点，灯火微茫，像是天上疏疏的星子，不小心跌落在了人间。风很轻，带着水的凉意，吹在脸上，像最温柔的抚慰。这时，远处江心的洲渚上，常会起一层薄薄的、乳白色的水雾，像一匹轻纱，被风牵引着，无声地舒展、变幻。看着那水雾，心里便会无端地想起“蒹葭苍苍，白露为霜”的古句来。那所谓的伊人，恐怕也正是这样的，在水一方，可望而不可即，她的美，正在于那永远无法触及的、如雾一般的缥缈罢。这种缥缈，我想，也正是空灵的一种。 然而，我终究是个凡俗的人，并不能长久地待在那高山上、水涯边。我得回到这扰扰的红尘里来，应付生活的琐屑，感受人情的冷暖。于是，我便试着将那一份空灵，悄悄地挪移进我的日常里来。 譬如，在某个冬日的午后，阳光淡淡地，像一盅温过的、醇醇的老酒，懒懒地斟在窗前的旧木桌上。我泡上一盏清茶，看那茶叶在滚水中缓缓地舒展开来，像一些沉睡的灵魂被温软的春风唤醒。茶烟袅袅地升起，白蒙蒙的一缕，在阳光里打着旋儿，带着一丝清苦的、幽幽的香气。我闭着眼，深深地吸一口，那香气便顺着喉咙，一直钻进心里去，滋润着那些干涸的、烦躁的角落。那一刻，窗外的车马声、人语声，都仿佛被这茶烟过滤了，变得遥远而模糊，只剩下心中一片清明的、微微的震颤。这震颤，不也是空灵的回响么？ 又譬如，在图书馆的书架间，偶尔抽出一本落了灰的、无人问津的旧诗集。翻开泛黄的、脆薄的书页，一个熟悉的诗人名字，一行陌生的诗句，便静静卧在纸上，等了我许多年。我读着，仿佛能听见那诗人在几百年前，于一个相似的黄昏里，也这样静静地吟哦。时间的河，仿佛在那一刻停止了流动，我与那古人的心，隔着漫漫的岁月，忽然有了一个微妙的、几乎不可言说的共鸣。这共鸣，如空谷中的足音，轻柔，却悠远，也是一种空灵了。 空灵原来并不拒绝这人间烟火。它只是要我们在这烟火里，保有一颗不染尘埃的、会感动的心。它不在远方，不在别处，它就藏在一盏茶、一页书、一缕风、一片云里，等着我们去发现，去感受。它是一种心情，一种境界，一种将生活过得如诗如画的、极清极淡的奢望。 窗外的月光，不知何时已悄悄地流了进来，泻在地板上，一泓清泉似的。远处，城市的光芒织成一片蒙蒙的、黄晕的雾，像一首无声的、繁华的挽歌。而我此刻的心，却异常地安静。仿佛刚才那虚无缥缈的空灵，已化作了这满室的月光，无色，无味，无形，却又无处不在地，温柔地，将我包裹了。