<p class="ql-block"> 蜀中金桂飘香的金秋，又忆起三年前的一段记忆：那是天府之国沱江最温柔的浪漫季节。江水瘦了，瘦成一条碧玉的腰带；天空高了，高得能装下整个川南的蓝；风也软了，软得像佛前的经幡，轻轻地，拂过游人的眉梢。</p><p class="ql-block"> 甜城湖上，一叶扁舟缓缓地行，走得那样慢，慢得像在江面写下一行草书。我背着相机，沿着东桐路的梧桐荫，踏着一地碎金的秋光，一步一步，再次登上西林山，走进这座在南宋的风雨里生根、在七百余年光阴里打坐的古刹 西林寺。山门前的石坊，是明代的。石头是会说话的，只是说得太慢，慢到要用几百年，才说完一句话。举起相机去追寻那斑驳石雕上的石纹，就像抚过一部竖排的史书：咸淳五年，偏安的王朝在沱江边种下一座小小的庙；明末的兵将，将它烧成断壁残垣；嘉庆三年，香火又从灰烬里重新长了出来。毁过，建过，空了，又满了 ：寺在，信仰就在，人间的灯火便不曾熄灭过。这不是一座庙的历史，这是一座城市不屈的呼吸。 </p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 入得寺来，先见观音殿，再是文昌殿，最后是大雄殿。三重殿宇，一层比一层高，一层比一层静。观音殿里，慈航普渡；文昌殿里，翰墨留香；大雄殿里，佛法庄严。三殿三愿，一愿众生离苦，一愿文脉绵长，一愿山河无恙。翼飞的檐角挑起白云，灰瓦的鳞片叠着秋光；屋脊上的彩龙彩兽，在斜阳里泛着温润的金，像一群睡了七百年的神兽，还在替人间守着安宁。我举起相机，却迟迟没有按下快门 ，我怕那一声轻响，惊扰了这一寺的静。静，恰恰也是这座古刹最深的修行。秋日的阳光，是最好的摄影师。它从檐角的空隙漏下来，把佛殿前的石板照得明明暗暗、斑斑驳驳。光落在青苔上，青苔便绿得发亮；光落在香炉上，香炉便镀了一层金；光落在一炷袅袅的檀香上，那烟便有了形状、有了魂魄。我调小光圈，放慢快门，想让光在手里多停留一会儿。忽然明白：摄影从来不是捕捉，而是挽留；快门按下的一瞬，是我与时光的一次空灵握手。</p> <p class="ql-block"> 大殿外只见一名女师太正在扫院子，落叶是扫不完的，扫了又落，落了又扫，她扫得很慢，慢得像在做功课。我问她累不累，她笑道：叶子落下来，是秋在念经。我忽然顿悟了： 这寺里的一砖一瓦、一草一木，都在念经：风过檐铃，是念经；雨打芭蕉，是念经；沱江日夜东流，也是在念经。晨钟暮鼓，敲醒多少红尘客；青灯古佛，照见几回梦里人。佛从来不在远方，佛就在这一叶一尘里，在每一个寻常的日子里。大雄殿里，三世佛垂目而坐，悲悯的目光，看过七百年的人来人往，也看着我这个背着照相机的人。</p> <p class="ql-block"> 登上高处，凭栏远眺。沱江如练，从脚下缓缓流过，把内江城抱在怀里。对岸，是正在维修中的东林寺旧影，一东一西，隔江相望 ，看了一千年的日出月落，看了一千年的船来船往。古人把这叫作 "二林晚眺"。我在取景框里，把一江秋色、两岸城郭，连同这场千年的对视，一起框了进来。快门落下，我觉得自己收进了一张底片，底片上印着故乡的眉眼。寺庙里的石阶旁，还有明代赵贞吉的书法石刻。这位从内江走出去的宰相，当年大概也像我一样，在某个秋天登临此地，看沱水东流，把宦海浮沉、家国心事，都题给了青山。忽然想起东坡题在庐山西林壁上的诗句："横看成岭侧成峰，远近高低各不同。" 内江的这座西林寺，虽没有那样的名篇，却也有不一样的缘分 ：山下，便是国画大师张大千先生的纪念馆。那位从沱江边走出的画坛巨匠，一生浪迹天涯，却把故乡的山水，画进了魂魄里。名寺依名山，名人恋故土，这大约就是川南的风水，也是川南的福气。</p> <p class="ql-block"> 下山时，暮色四合，晚钟响起。钟声不急不缓，一声，一声，像秋天一样从容，像七百年前一样从容。我回望古寺，它已隐入暮霭，只剩一角飞檐，挑着一弯新月。我摸摸相机，里面装着一整天的秋光：装着一块明代的石头，一棵苍苍的古树，一缕绕梁的檀香，一江流淌的沱水，还有游客人们在佛前悄悄许下的心愿。归途上我一直在想：照片终会褪色，钟声终会消散，但这一秋、这一寺，会一直住在心里。快门按下的那一瞬，不是我拍下了西林寺，而是西林寺，用七百年的光阴，为我拍下了一帧 关于秋天，关于故乡，关于安宁的，最珍贵的一帧图画。</p>