<p class="ql-block">文/木然</p><p class="ql-block">图/网络</p><p class="ql-block">美篇号/12398683</p> <p class="ql-block ql-indent-1">墨在砚里醒着，像刚被仓颉从鸿蒙里捞出来的云。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我提笔往素纸上落，第一画斜斜扬起，接住窗缝漏进来的半片月光，第二画轻轻沉下，稳稳托住了满纸的寂静。原来天地万象翻涌了千万年，最后被先民凝缩成这两笔，没有多余的褶皱，没有虚浮的花纹，就叫“人”。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">那一撇不是往高空逃，它是风的长子，从云岫里出发，怀里揣着未凉的初心，往星子的方向舒展。霜雪往骨头上落，它也不肯弯。那是人把仰望站成了信念，哪怕前路全是寒雾，脊梁里的刚劲也不会折半分。</p><p class="ql-block ql-indent-1">那一捺不是在泥土里困守，它是大地伸出的掌纹，稳稳兜住全身的重量，千钧压下来，根也不挪半寸。那是人把践履站成了锚，任凭尘世的浪涛在耳边喧响，心底那捧赤诚的泉眼，永远不会浑浊。</p><p class="ql-block ql-indent-1">这一撇从来不是孤高的悬崖。它只是不肯跟着世俗的浊流一起弯腰，不肯把自己揉碎了，掉进众人俯仰的尘泥里。这一捺也不是封死的岸。它只是不肯被浮名的泡沫拽走，不肯在纷扰的光影里，弄丢了自己本来的模样。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">两笔不说话，却在纸的中央轻轻靠住彼此。寒夜来的时候，一撇给一捺递去风里的暖意，乱雨落下来的时候，一捺给一撇托住脚下的根基。风骨从来不用鎏金涂彩，本真从来不用繁词证明，站着，就已经是全部。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我看见汨罗的冷月，是屈原悬在那一撇尖上的灯，浪来的时候，他宁肯把整副骨头沉进清流，也不肯折半分腰。我看见燕市的长风，是文天祥埋在那一捺根下的草，寒风吹过，气节也不肯弯一丝。陶潜的一撇牵走了南山的云，再也不肯回尘网里落脚。杜甫的一捺沉进了蒿莽的泥土，身在困顿里，心念还托着天下寒士的霜雪。原来千秋的浩气，万古的襟怀，装进这两笔的方寸里，还留着大片空白。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">人总忍不住往这两笔之间添画。添金粉，添虚名，添旁人眼里的光鲜，添着添着，“人”就成了“伪”。笔画越繁复，根基越虚浮，最后连脚下的土地都托不住自己。若是撇往天上飞，捺往泥里沉，两笔背过身不再相撑，字形就散成了“八”，两个孤零零的影子，再也托不起头顶那片天空。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我们这一生，都在宣纸上写这两画。总想着把字形描得妍丽好看，却忘了写字的真谛，从来不在别人眼里，而在自己心上。墨色淡得像山雾，是本心从来没被俗世染重。落笔稳得像古松，是生命终于在尘世间扎下了根。</p><p class="ql-block ql-indent-1">人生本就是一张被月光铺软的素笺，我们都是手里攥着半寸残墨的执笔者。删去所有多余的笔画，守着最本真的两笔就好。一撇往星汉的方向伸，永远留着仰望的余温，一捺往尘间的泥土里扎，稳稳守住脚下的责任。不必向外索求万千修饰，只要这一撇一捺端直坦荡，彼此温柔相撑，你就站成了仓颉最初看见的，那个干干净净的“人”。</p>