秋逢濂溪 重悟莲心

天空

初秋的风，不燥不寒，薄薄地吹着，像一匹刚从溪水里浣过的纱。天光清浅，云也闲淡，我独自沿着玄武湖月季园的河道慢行，只为趁这难得的半日闲暇，静看一池秋荷。

谁知风月有灵，古今竟能相通。许是我年年来看这湾荷，看得太痴，那份念想积得深了，便在这寻常秋午，遇着了那位最不该在寻常处遇见的人——《爱莲说》的作者，周敦颐先生。

他就立在河岸边的柳荫下，一袭布衣素袖，须发微白，目光却出奇地温润。他正静静望着眼前这一池秋莲，望得那样投入，连我走近的脚步声都未曾惊动他。直到我轻声唤了句“濂溪先生”，他才缓缓转过身来，眼底含笑，似是对这偶遇并不意外，只抬手一指满河花叶，悠悠道：“你来得正好。这一湾荷，我想请君一同细看。”

世人皆知月季园是玄武湖的一处热闹去处，百种月季次第开落，姹紫嫣红，花期漫长得仿佛没有尽头。游人来了又去，多半是为那些明艳的花朵奔赴而来，镜头里存满了层层叠叠的色彩。可少有人留意，就在河道两岸，一池秋荷正在安静地盛放，不争不抢，却偏偏开出了别处荷塘没有的风致。

这湾荷，许是日日与月季为邻，竟也沾染了几分斑斓的灵气。别处的湖荷多半素净，无非是乳白与浅粉两样，清清淡淡地立在碧叶之间。可眼前的这一片，花色层层洇染，深浅不一：有凝脂样的白，皎皎的，像月光落在了花瓣上；有含娇的粉，薄薄一层，如少女颊上未褪的红晕；也有嫩嫩的黄，温润如玉，在夕阳里泛着柔和的光；更有几朵淡紫的，缀在碧叶之间，像从古画里不小心洇出来的颜色。

一池秋莲，竟藏尽了人间万般风情。

有的初绽，花瓣半合着，微微低垂，像藏着什么羞怯的心事；有的已经全然舒展，丰盈从容，在风里轻轻摇晃着，像一位温婉的大家女子，不急不躁地等着谁来；有的孤挺着，花茎笔直，花瓣却薄得像蝉翼，透出一股清癯的风骨；还有的藏在叶子底下，安安静静的，不与人争，只自己开着，自己谢着。

我立在先生身侧，忍不住将这些心思一一道出。先生捻须听着，眼底笑意渐深，却不急于接话。半晌，他方开口，声音不紧不慢，像一条缓缓流淌的溪水：“我写《爱莲说》那年，心境与今日大不相同。那时天下纷扰，人心浮动，我所见的莲，是长在僻静池塘里的素白之花，用它来砥砺自己——出淤泥而不染，濯清涟而不妖。那时爱莲，爱的是它的孤洁，是它能在这浊世里独守一份清净。”

他顿了顿，目光重新落回满荷斑斓的花色之上，话锋一转：“可我今日见了你这玄武湖的荷，忽然觉得，我当年写得不够。”

我怔住了，问他哪里不够。

先生笑道：“我当年说莲‘中通外直，不蔓不枝’，说的是它的骨；说它‘香远益清，亭亭净植’，说的是它的神。可我那时只看见了素色的莲，便以为莲的本色就是素净。今日见了这一湾五色斑斓的秋荷，方知高洁与斑斓，原是可以并存的。”

他指着最近处一朵淡紫色的花，花瓣上还凝着薄薄的晚露：“你看它，生在这月季花海之侧，日日看尽了人间的繁华与喧嚣，可它的茎还是直的，叶还是清的，香还是不浓不淡地漫着。它没有因为身边的姹紫嫣红就乱了分寸，也没有因为游人如织就生出半分媚态。它在斑斓里守着素心，在热闹里持着静气。这比生在僻静池塘里的那朵白莲，难得多，也了不起得多。”

风忽然大了一些，满河花叶齐齐摇动，像千万只翠色的蝶在振翅。我望着那些斑斓的花朵在风里轻轻点头，忽然觉得先生说得极对。

旧时的莲，是隐世君子，远避尘嚣，以一己之清孤为世人立下道德的高标；而玄武湖这一湾秋荷，却是入世君子，它不避繁华，不拒斑斓，却依然中通外直，香远益清。它不是没有见过世间的热闹，而是见过了，依然能守住自己的本心。

这不是退守的清高，而是历经千帆之后的从容。

先生负手而立，望着远处暮色里渐渐亮起的灯火，声音轻得像自言自语：“我当年以莲喻君子，今日才知，君子亦有两种。一种是避世而修的，一种是入世而守的。前者让我敬重，后者让我动容。”

暮色渐浓，月季园里游人渐稀。那一池斑斓的秋荷，在将暗未暗的天光里，反而愈发显得明净。花瓣上的色彩沉淀下来，月光初上，给每一朵都镀上了银白的光边。

我与先生并肩立在河边，都不再说话。晚风送来荷香，淡淡的，却久久不散。

我忽然明白，高洁从来不止素白一种颜色。真正的“不染”，不是远离繁华，而是身处繁华依旧心清；真正的“不妖”，不是寡淡无华，而是千姿百态仍守其正。濂溪先生千年前写下的那篇《爱莲说》，今日被这一湾五色秋荷，轻轻补上了后半阕。

先生的身影在暮色里渐渐淡去，像一滴墨落进水里，晕开了，就再也寻不见。只有那满河的花叶还在风里摇着，仿佛他刚刚说过的话，还在荷叶间轻轻回荡。

我独自站了很久，直到月亮升得老高。再看那一池秋荷时，忽觉每一朵都开了新的意思。