回城那天,全村人送到村口,我哭了,老乡也哭了!有些离别,一生只有一次,却记了一辈子

知青往事时光

<p class="ql-block">返城的通知下来了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那天傍晚,队长在窑洞外头喊我的名字,声音比平时高了好几度:“小陈!公社来通知了!你回城的指标批了!”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我正蹲在灶台前烧火,手里的柴火“啪嗒”掉在地上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">回城。这两个字我等了整整两年。多少个晚上睡不着,望着窑洞顶的裂缝,想着家里的饭桌、想着城里的柏油路、想着妈做的红烧肉。想得眼泪往肚子里咽。现在它终于来了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可我站起来的时候,腿有点软。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">第二天下地干活,我没跟任何人说。中午休息的时候,坐在场院的碾盘上,把那个消息告诉了刘大叔。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">刘大叔“吧嗒吧嗒”抽着旱烟,半天没出声。烟雾缭绕中,我看见他拿烟袋的手微微抖了一下。他低下头,用鞋底磕了磕烟锅,闷声说了句:“好事。回去好。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">然后就站起来走了,没回头。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我看着他弯着腰走出场院的背影,心里像被什么东西揪了一下,不重,但很实。</p> <p class="ql-block">那几天,我没怎么正经干活。队长说:“都要走的人了,歇着吧,地里也不差你这几晌。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我没歇,去了一趟刘大叔家,又去了隔壁王婶家,去了给我们知青点送过咸菜的赵大爷家。每家都坐了一会儿,也不知道说什么。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">王婶正在院子里纳鞋底,见我来了,放下手里的活进屋去了。出来的时候,手里捧着一包东西,用旧报纸包着,塞到我手里:“城里的鞋贵,这是你叔的旧鞋改的,将就穿。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我打开一看,是一双布鞋,千层底,针脚密密麻麻的,鞋帮子浆得硬挺挺的。鞋底上还沾着一小截红线头——那是做鞋的人习惯留下的标记,好认自己的手艺。我没舍得穿,揣在怀里回宿舍的。那包东西不大,可我抱着走了一路,感觉怀里揣着一座山,沉甸甸的。</p> <p class="ql-block">离开的前一天晚上,队里在食堂摆了桌菜,说是送行。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">菜不多,一盘炒鸡蛋、一盘土豆丝、一盆粉条炖白菜。油水不大,但那是队里能拿出来的最好的东西了。队长端着碗站起来说:“小陈来了两年,活儿没少干,苦没少吃。现在回城了,是好事。咱庄稼人不会说啥漂亮话,就一条——记着柳树沟就行。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他端起碗,一仰脖子干了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那碗里是水,不是酒。队里没有酒。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我端起碗,也干了。碗沿挡着半张脸的时候,眼泪掉进碗里,混着水一起咽下去了。我使劲儿眨了眨眼睛,怕被人看见。</p> <p class="ql-block">第二天一早,我背着行李走出知青点的窑洞。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一开门愣住了——门口站了好多人。刘大叔、王婶、赵大爷、队长、还有我叫不上名字但天天在场上一起翻谷子的后生们。二三十个人,安安静静地等在门口。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">晨雾还没散,他们的头发上、眉毛上挂着一层细密的水珠。不知道站了多久。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">王婶走上来,在我背包里塞了两个鸡蛋:“路上吃,别饿着。”她的手粗糙,指关节粗大,碰着我的手背时却轻轻的,怕弄疼我似的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我张了张嘴,想说“王婶你别送了”,又想说“我往后回来看你们”,可话到嘴边全噎住了,一个字都出不来。喉咙里堵着一团东西,又热又胀。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">大家跟着我走。从知青点走到村口,那条路我走了两年,闭着眼都能走,可那天感觉特别长。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">路边站的人越来越多——早起挑水的、赶着牲口下地的、抱着娃娃的,看见我背着行李,就停下来,站在路边。没人说话,一双双眼睛看着我走过。</p> <p class="ql-block">到了村口,我停下来。转过身,看见那二三十张脸——黑的、瘦的、皱纹里嵌着黄土的。他们站在土坡上,像一排沉默的树。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我鞠了一躬。腰弯下去的时候,就直不起来了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">眼泪砸在脚前的黄土里,一下、两下,把土砸出一个个小坑。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">“我走了。”我说。只有两个字,嗓子全哑了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就听见背后传来刘大叔的声音,也哑着:“走吧。好好过。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">再后来就乱了。不知道谁先哭出声来,一个老太太扶着土墙抹眼睛,队长别过脸去,肩膀一抖一抖的。王婶站在人群里,眼泪像断了线的珠子往下掉,擦都擦不及。几个年轻后生眼睛通红,死死咬住嘴唇不让自己出声。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我抱着那包行李,一步一步往前走,不敢回头。可还是回头了——从村口那个弯道上看,那群人还站在土坡上,朝我挥手。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">晨光从山那边打过来,照在黄土墙上、照在那些粗糙的脸上、照在那些挥动的手上。那一片金黄里,我看见刘大叔靠在墙根,脸上有两道亮亮的痕,在晨光里反着光。他抬起袖子擦了一把脸,又使劲朝我挥手。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我转过身,一边走一边哭,眼泪流进嘴里,咸的,苦的。走了很远,大约二里地。再回头看的时候,人还在。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那么远的路,那么小的人影,就是没散。</p> <p class="ql-block">四十年后,我回柳树沟给父母上坟——我父母后来也葬在了这片黄土地上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">刘大叔不在了,王婶也不在了。队长去年走的,栓柱给我发过消息。可那天早上在村口,我又站了很久。眼前的土路铺了水泥,村口立了牌子,可那个弯道还在。我站在那里,闭上眼。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就看见那一排沉默的树。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那些挥动的手。那个晨光里转过身去擦眼泪的、我喊了两年“叔”的男人。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">眼泪又下来了。四十多年了,还跟那天早上一样烫。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">您离开插队的地方那天,谁送你了?</p><p class="ql-block">您哭了吗?他哭了吗?</p> <p class="ql-block">评论区说说——</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有人一辈子再没回去过,可那一幕永远在心上。</p><p class="ql-block">如果那个送您的人也老了,或者已经不在了——</p><p class="ql-block">请点个【在看】,在心里对他说一声:</p><p class="ql-block">“我回来了,我过得挺好的。您放心。”</p>