<p class="ql-block">哽咽在喉‖刘俊生</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">一块腊肉，是母亲生前亲手饲养</p><p class="ql-block">没吃，一直躺在冰块里</p><p class="ql-block">躺了三个冬</p><p class="ql-block">每次开冰柜门都会看见一片黝黑</p><p class="ql-block">像母亲曾挂在屋檐前的夜</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">今晚我终于把它置上炭火</p><p class="ql-block">厚实的烟尘一寸寸剥落</p><p class="ql-block">油一滴一滴缓慢渗出</p><p class="ql-block">沙沙有声</p><p class="ql-block">仿佛解开母亲临终前秘藏的遗书</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">切片时，想起母亲那双粗糙的手</p><p class="ql-block">也是这样细切着生活</p><p class="ql-block">一片先尝味，一碟端给家人</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">今晚我也先尝尝</p><p class="ql-block">却一口哽咽在喉——</p><p class="ql-block">如哽着整个故乡石屋居的夜</p>