间架

吴立桂

间架

宣纸醒着，等第一笔落下，
等一个尚在游移的重心。
墨在边缘洇开，像未决的风声。

两棵相似的树，被植入同一片虚空。
左木敛去半寸骨，右木才肯舒枝。
它们共用一阵风，却把摇晃藏成秘密。
枝桠在暗处相互试探，
退一寸是深渊，逼一分是绞杀。

中轴那根线，总在似有似无间。
光从裂缝漏进，丈量着彼此的呼吸。
空白不是虚无，是留给退守的余地，
让每一撇，都有回锋的可能。

太近，纹理会彼此刺穿年轮；
太远，便成了碑文里陌生的姓氏。
所谓平衡，原是倾斜中的自救，
在崩塌的边缘，反复校准垂直。

待字形被光阴抽离，墨痕散尽，
间架犹存——那比实体更真的骨骼。
那些被安放的偏旁，
在彼此的留白里，练习不再倒塌。