蚕头燕尾

吴立桂

蚕头燕尾

唯有将喧嚣，沉入一粒墨的深渊，
才能在那欲坠的弧度里，藏好山的重。
那不是低头，是力在寻找幽深的支点，
将千钧之重，捻成胎发般的轻柔。

世界太急，它偏在此刻凝滞，
像一枚含而不露的眼，在黑暗中沉潜。
然后，风从汉碑的裂缝里起身，
推着横卧的笔意，缓缓向前渡越。

这中间的距离，正把雷声，
一寸寸熬成细韧的蚕丝。
直到纸的边界开始颤抖——
那轻轻的一挑，
竟把东汉的黄昏挑得惊心！

收势，原是另一场漫长的出走，
像候鸟把归途，写在云的边缘消隐。
墨色在宣纸上微微受孕，
隆起一道不肯坍塌的时间脊梁。

我们穷尽一生，临摹这一道横：
起笔时混沌，行笔时清醒；
将跌宕抚平，将棱角磨圆。
以为写下的是顶天立地的“一”，
却只留下一纸，被岁月抚平的深呼吸。

原来蚕头里，裹着未破的茧，
燕尾上，系着已逝的长风。
写完这横，
纸面微凉，唯有月光漫过空庭。