<p class="ql-block" style="text-align:center;">文字:谷中的百合花</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">美篇号:726066</p><p class="ql-block" style="text-align:center;">图片来源网络</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 北国的夏夜来得好迟缓,七月的傍晚九时,天色仍不肯暗,只将日光调得薄了些,像兑了水的蜂蜜,稀稀地挂在白桦的枝梢上。再过片刻,才见西天染出一层极淡的绛紫粉黛,仿佛谁用松节油晕开了颜料,缓缓洇进靛青色的夜空里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我将躺椅挪到湖边度假屋的木台上,看月亮从枫树的间隙中升起来。那月光是凉的,泼在皮肤上竟有水的触感。加拿大的夏夜没有真正的蝉鸣——这里的蝉太过稀罕了,即便有,声音也是怯怯的,隐隐约约的,远不如记忆中故园的那么铿锵嘹亮。然而我偏在此时听见了蝉声,是从童年最深处的褶皱里浮上来,一声,又一声,和着湖水轻拍木桩的节奏。原来蝉鸣可以不是耳朵听见的,是月光晒在旧事上,蒸出来的,是从心里的某个角落溢出来的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 萤火虫在暗处游移着,三两只,像谁剪碎了星光,随手撒在蕨类丛生的水边。它们飞得极慢,似乎也被这北地的夏天浸得慵懒随意了。松脂的香气混着湖水的气息浮上来,凉津津的,钻进鼻腔时带着针叶林的沉默。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 风从魁北克的方向来,穿过层层叠叠的枫树与云杉,在枝桠间卸去了大半的焦灼,到人身上时,已是凉而柔的了。它翻动着我搁在膝头的书页,哗啦啦的声响里,我看见自己年少时的影子——赤着脚坐在南方的天井里,外婆的蒲扇摇出相同的风,月光也是这般贴着皮肤滑过。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 零时过后,雾气从湖面升起来,月光便成了银色的纱,笼在睡莲闭合的花苞上。远处的山峦隐在靛蓝里,只剩下起伏的轮廓,像大地均匀的呼吸。原来夏木成荫不只是绿荫匝地,更是当黑夜将白昼的余烬收进怀里,每一片都成了筛漏月光的器皿,筛下满地细碎的、宁静的银。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我合上书,忽然觉得这满世界的蝉声月色,不过是一封没有收件人的信。而我是那叠信纸,在荷风里张开,又被北国的夏天轻轻折起,收进一个悠长而温柔的句子里。</p><p class="ql-block"><br></p>