挫锋

吴立桂

挫锋

墨迹将凝未凝，
宣纸已先于语言噤声。
我按住那一撇下坠的惯性——
如同按住一场正要决堤，
却忽然悬停的雨。

笔尖在顿处轻轻凌空，
仅留笋尖般的触感。
仿佛魂魄从熟睡的躯壳里，
无声侧身。
原地并非归处，
不过是风经过的驿站。

锋刃在抽离的弧光中旋身，
将锐利对折，
藏入阴影绵软的内里。
不再以直刃剖开迷局，
只借曲径，向核心深处逼近，
像光在物体的背面，
秘密地重新聚拢。

纸上的豁口，
竟萌发出歧义的芽。
每一次提起，
都是一场蓄谋已久的遗忘，
任由线条在虚空中，
练习独自呼吸。

我看见钝感生出毛茸茸的晕圈，
它比直白的切割，
更贴近事物的体温。
那些未曾落下的部分，
开始低语，
用满纸沉默，
扶正世界微倾的脊梁。

墨汁在纤维的暗河里悄然改道，
不再执拗于笔直的奔赴，
于九曲回环中，
认领属于自己的蜿蜒。

当所有的尖锐都学会了自我消融，
柔软，便成了这世间最后的硬度。

搁笔时，见晨光缓慢爬过斑驳桌沿。
挫去的何止是锋——
分明是半生未凉的执念。
而纸上那片空无，正兀自显形，
如砚底未干的宿墨，
静待下一次呼吸。