蹲锋

吴立桂

蹲锋

墨色将凝，
我在这一笔的喉间悬停，
如山在拱起脊骨前，
把胸腔向内收拢。

风来清点鳞片，却无一落下，
只余宣纸与狼毫之间，
那点未及塌陷的真空。

将光往回拽几寸，
逼它在骨髓的回廊里，
多折几道弯。
看那弓弦——绷紧的刹那，
正无声地咬合，将千钧之力对折。

影在足下堆叠，沉得像古砚，
地脉深处，有根须在绞紧。

那些未及落纸的虚笔，
正以失重，
抵住万物沉默的内核。

墨蹲在毫端的暗室里，
酝酿一场溃堤，
纸蹲在重压下，
等纤维锁住一枚闲章。

我蹲在撇捺的裂隙中，
把呼出的半口浊气，
敛回肺腑的深井。

直至笔尖坠出果实的垂感，
直至寂静长出老树根的纹理。

此蹲，将整座春山的势能，
压入毫端，逼出骨血里的沉。

而跃起后，墨痕终将散作游丝，
散作捕不回的烟，散作虚线的谜。

唯有这向下沉潜的片刻，
被宣纸一寸寸摁出骨血，
又在时间的氧化里，
析出一层新霜。