<p class="ql-block">《归还》</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">作者 燕若兮</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">大雨停歇时</p><p class="ql-block">如释重负</p><p class="ql-block">我把最后一把伞</p><p class="ql-block">还给了昨天</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">你听，鸟鸣重新学会发声</p><p class="ql-block">在树梢，在屋檐，在无人的窗台</p><p class="ql-block">织成细密的、透明的网</p><p class="ql-block">海在不远处练习呼吸</p><p class="ql-block">一涨一退，像在重新学习</p><p class="ql-block">如何不淹没岸，也不离开岸</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">阳光斜斜照进来</p><p class="ql-block">把潮湿的影子晾成薄薄的糖</p><p class="ql-block">我终于敢拆开自己</p><p class="ql-block">像拆一封写了很久</p><p class="ql-block">却未寄出的信</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">字迹里住着从前那个</p><p class="ql-block">在逆风里踮脚张望的人</p><p class="ql-block">她现在学会了</p><p class="ql-block">在涛声里辨认自己的心跳</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">风把花瓣吹向不同的方向</p><p class="ql-block">而根，正往更深处去</p><p class="ql-block">原来归还不是失去</p><p class="ql-block">是把借出去的月光</p><p class="ql-block">一寸一寸，收回自己的土壤</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">2026.7.8.</p> <p class="ql-block">亲爱的读者朋友</p><p class="ql-block">今天想问你一个问题：你有没有哪一刻，突然决定把自己“还给自己”？</p><p class="ql-block">我是在一个雨后的清晨。阳光照进来，鸟鸣织成细密的网，涛声像在重新学习呼吸。那一刻我拆开了自己——像拆一封写了很久却没寄出的信。</p><p class="ql-block">信里住着从前那个在逆风里踮脚张望的人。我现在想对她说：辛苦了，从今往后，你的月光，只种在自己的土壤里。</p><p class="ql-block">如果你也曾在某个时刻，决定不再为不值得的人燃烧自己，留言告诉我吧，我们隔空碰个杯。</p>