今草

吴立桂

今草

墨色未及在纸面站稳，
就被风抽成一根细弦，
悬在欲言又止的喉间，
颤着半声未落的余音。

它褪去端方的旧壳，
把隶意的碑骨拆解、揉碎，
让横竖都学会低伏，
去承那一笔将断未断的悬针。

你见它缭乱如奔，
实则每一步都在归程。
从指尖溯回腕底，
再从腕底沉入呼吸的深井。

那些薄如蝉翼的牵丝，
比石刻更能承受千年。
它们托起大片的空白，
让无字的部分也开始发音。

删尽繁华与赘语，
只剩这几笔瘦硬的真诚。

墨色在干涸前咬住纸面，
把多余的叹息，
折叠进提按的缝隙。

直到最后一缕枯笔飞白，
纸忽然卸下了所有重量。

仿佛那场跨越千年的失重，
在落笔的刹那，砸出回声。