金石气

吴立桂

金石气

青石在幽暗里咬住一截残光，
把千年的风沙，碾成薄薄的蝉翼。
那一道道凹痕，褪去刀的野心；
任由时间剔去血肉后，
骨头在宣纸上，重新学会了呼吸。

墨色洇开，像黄昏咬穿无人的荒原，
斑驳处，锁着未及锈蚀的誓言。
你看那裂痕，并非破碎的证物，
而是大地在绵软的纤维里，
练习一种更深沉的律动。

那些被唤作“古”的，不过是枯骨生春，
指认那被岁月磨平之前，
曾有过怎样陡峭的棱角。
被称作“朴”的，是劫火焚尽后的灰烬，
内里却藏着未冷透的余温。

雄强从不震慑谁的耳语，
只因沉默积攒得太久，
每一次显形，都带着雷霆的惯性。
这苍茫，是肉身无法绕开的宿命——
在委身尘埃之前，先要做一块顽石。

此刻，指尖划过纸背的嶙峋，
触到的不只是斑驳的锈迹，
更是一种坚硬的回响。
它停在那里，剥去所有柔软的粉饰，
只留下几行，
力透纸背的，苍茫。