绣莲映栏杆，夏意满庭前

阿尘

我的花圃并不大，却像一本翻开的书。五株铁线莲沿着白色栏杆攀援，它们的藤蔓是绿色的笔迹，记下晨光与暮色的交替。紫色与红色的花盏次第打开，像沉默的钟，在风里敲响看不见的时刻。最边上那株深红的爬藤玫瑰，开得不管不顾，像谁遗落的一阕宋词，字字都是胭脂色的叹息。

大门两侧，飘香藤在白色大盆里爆开。粉色的花挤挤挨挨，热热闹闹，像一群不知忧愁的孩子，仰着脸等阳光来亲吻。风过时，暗香浮动，那香气不是飘来的，是漫过来的，像月光浸透纱帘，不知不觉就盈满了衣襟。

门口那两口青瓷大缸里，几尾朱红的小金鱼游得自在。它们摆尾的姿势里有一种古老的韵律，让我想起《庄子》里那句“儵鱼出游从容”。水面上有时会落下几片铁线莲浅紫色的花瓣，像珍稀的邮票，封缄着水底的秘密。鱼影掠过时，花瓣微微一颤，仿佛收到了一封期盼已久的信。

缸边各有一盆红色绣球。那些花团大得近乎奢侈，每一朵都由无数细碎的小花聚成，像一场永不落幕的盛宴。阳光下，它们红得那样饱满、那样笃定，反倒显得周遭的一切都像在褪色，美到极致时，竟有了几分不真实的况味。

凤仙花没有绣球的雍容，也没有铁线莲的飘逸，却自有一种亲切朴实的美。几株小小的花儿安静地开在盆中，红的似火，橙的如霞，白色的如新雪初凝，在夏日浓绿的庭院里格外醒目。沾着水的凤仙格外动人。水珠挂在垂坠的花瓣尖上，将落未落，像噙着一滴不肯坠下的泪。这时铁线莲在栏杆上垂着紫瀑，玫瑰在墙角红得发烫，而凤仙只是安静地开着，不攀附，不招摇，只在自己的盆里，把颜色开成三种不同的叹息。

我最爱坐在阳台那把红椅上。椅面是温润的朱红，扶手却是素净的白，恰似我这一角天地：热热烈烈地开着花，又清清冷冷地守着静。雨来时，看铁线莲的叶子承接雨珠，每一滴都亮得像新拭的银器；风起时，听玫瑰的枝条摩挲栏杆，那声音细碎而绵长，像谁在翻一册永远读不完的书。

有朋友问，日日对着同样的花景，可会倦？我笑而不答。他大约不知道，这方寸之间的风物，日日都是新的。今晨的铁线莲比昨夜的浅了些，傍晚的光影里，绣球的红又深了一个色号。金鱼的记忆只有七秒，它们每游一圈，都像第一次遇见这片水域，而我坐在这里，也愿像它们一样，每一次凝望，都当是初见。

风又起了。铁线莲的藤蔓在栏杆上轻轻颤动，仿佛在修改什么。我忽然明白，这不是一座花圃，而是一本永远在修订的著作。每一朵花开都是一次新的标点，每一次落叶都是恰到好处的留白。而我，不过是那个坐在红椅上，翻着这本无字无页的书的读者，时而听见风在朗读，时而看见雨在批注。

如今我的阳台更满了。红椅上依旧坐着看花的人，只是目光流转时，多了几盆凤仙在风里轻轻颔首。它们管自己开着，仿佛在说：你看，这世间的颜色，原本就够用的。

古人说：“心远地自偏。”或许幸福并不在远方，而是在自家门前这一方花木葱茏的小院里，在鲜花盛放、鱼儿戏水的寻常日子中。