<p class="ql-block">在大马，我有一群大马的华人朋友，最长的一代人是第十七代。我喜欢听他们的故事，年长的朋友都喜欢一首歌《故乡的云》。</p><p class="ql-block">昨晚飞回青岛已是深夜子时，今天就多睡了一会儿，睡醒后，望向窗外的海，看云海相依便想出去走走。</p><p class="ql-block">走到海边，云烟浩渺。天边的落日是写给天空的告别信，晚风是海代笔的回信。</p><p class="ql-block">你看，橘红色的光从云层漏下来，把一整片海都煮成了融化的琥珀。远处归鸟的翅膀镀了金边，在暮色里画出一道弧线——像有人用饱蘸墨汁的笔，在做海的宣纸上轻轻一拖，便成了诗。</p><p class="ql-block">晚风就藏在这样的时刻里。它穿过白日晒暖的梧桐叶，带来草木松弛的气息。站在海边，忽然感觉有什么东西正在落下——不是光，是白昼的燥热、未完成的焦虑、积攒了一整天的细碎慌张。风把它们都接住了，吹散成远处人家的炊烟，星星点点的灯火。</p><p class="ql-block">此刻，什么都不做，听听海的声音，看看云海的翻涌。看最后一抹霞光从楼宇之间慢慢收拢，像退潮时被带走的细沙。身边的柳枝轻轻摇晃，扫过肩膀，痒痒的，像时间本身在和你调皮地触碰时间的轮轴。</p><p class="ql-block">有时候觉得，落日和晚风合谋了一场温柔的骗局——它们让消逝这件事变得不那么难过。光走了，但风还在；天黑了，但你知道明天还有日出来。</p><p class="ql-block">夜幕渐垂。晚风里的凉意又深了一层，该转身回家了。走廊的声控灯应声亮起，暖黄的光在身后铺开——原来落日最后那点没带走的温度，一直跟着你奔跑。</p><p class="ql-block"></p><p class="ql-block">雪颖《落日与晚风》20260623</p>