<p class="ql-block"> 端午的雨是斜的。断断续续，像谁在云端捻着一根扯不断的丝线。</p><p class="ql-block"> 我立在茅檐下躲雨，看雨脚在青石板上跳着细碎的舞。游人早散了，整座草堂空得只剩下雨声。风卷起湿漉漉的竹叶，那香气竟有几分粽叶的糯——恍惚间，仿佛见那瘦削的老者正支着竹杖，看满院雨水漫过石阶。他的草堂可也漏雨？那三重茅草可曾被风卷去？</p><p class="ql-block"> 雨忽然密了。水珠顺着瓦当连成珠帘，把天地都隔在帘外。千年前那个狼狈的午后，他抱着被风撕破的茅草回来时，可也曾在这同一片檐下停过脚？我忽然觉得，这满院的雨，原是从他的诗句里漏下来的。</p><p class="ql-block"> 雨住时，檐角最后一滴水珠悬而未落。我转身走入暮色，衣襟上沾着的，不知是雨，还是被雨水泡软的时光。</p><p class="ql-block"> 2026.6.20</p>