李令志的美篇

李令志

　　《雄关铁骨，绵水柔情》

孩子刚在巨石前比完"耶"，转身就拧起了小眉头。小手摸着石头上被风雨啃得斑驳的"娘子关"三个字，扭过头问我："爷爷，这不是打仗的关吗？咋叫娘子呢？是不是刻错字了？"

我一愣。说实话，活了六十多岁，这娘子关我还是头一回踏足，可这名字喊了一千多年，谁都觉得理所当然，从来没人去追问过。他这一问，倒像个小尾巴，跟了我们整整一天。

就带着这份疑惑，我们迎着五月的风往里走。风凉凉的，裹着草木的清香，说不上是什么植物，反正闻着挺舒服。我牵着他的手，踏上那条青石古道。抬头看，太行山黑压压地铺开，一条窄窄的驿道在峡谷间拐来拐去。关城脚下有条河，泛着细细的光——那是桃河和温河刚汇合成的绵河，在山窝窝里安安静静地淌着。你说怪不怪，这么一座威震天下的雄关，偏偏叫了个温温柔柔的名字。天下第九关，冠的是"娘子"的名。

走到城楼前，青石板被磨得发亮，也不知道多少双脚踩过了。城墙砖缝里全是风雨留下的印子。孙子蹦蹦跳跳的，拿小手去摸那道石拱门，我指着城楼上的旌旗告诉他：千年前，平阳公主带着她的娘子军就守在这儿，一帮女人家，护着这片山河。

穿过城门洞，脚下石板潮潮的，泛着水光。大概是关城水门渗出来的湿气吧，一千多年了，就这么润着这些石头。顺着台阶登上城楼二层——这楼叫宿将楼，说是平阳公主当年阅兵瞭望的地方。殿里供着她的塑像。门楣上的木雕盘龙紧紧贴着横梁，不像要飞走，倒像在死死守着什么。

殿里光线暗下来了。她穿着铠甲，腰佩宝剑，头戴凤冠，脸圆圆的，很庄重。两边墙上画着她策马扬鞭、领兵攻城的样子，故事在墙上跑得正欢。可塑像本身是静的，静得不像个威风凛凛的将军。那铠甲下的面容，说不上为什么，让我想起他奶奶年轻时穿着工装从厂门口走出来的样子——也是这副神情，像是刚忙完一件大事，身上的担子还没来得及卸。走出殿门的时候，我忽然觉得，"娘子"可能还有另一层意思：故事留在壁画里奔跑，她却停在这儿，用温柔绵长的方式守着她打过仗的山河。

从城楼下来，顺着石阶往长城上攀。脚下青砖台阶不平，坑坑洼洼的，每一步都得踩实了，像在跟这些老砖头慢慢磨合。两边崖壁压得很近，山风从缝里灌进来，不是夹道欢迎，倒像是两面石壁在慢慢挤过来。等爬到高处，眼前一下子豁亮了。往下看，绵河像条被大山挤扁的绸带，公路贴着它，铁路又贴着公路，三条线并排，硬生生从大山的裂缝里穿过去。关城灰扑扑的，桥白花花的；关城静着，桥上忙着。千年前的人守这个口子，现在的人从这个口子过。守和过，方式换了，山还是那座山。

孙子趴在城墙上，指着远处喊："爷爷你看，火车也在山里跑！"一座铁路桥上正过着火车。我笑着告诉他，这太行峡谷自古就是咽喉要道，变的不过是时代，是通行的法子，娘子关还在这儿，巍巍然地横着。

下了长城，脚还没站稳，水声先灌了进来。"水帘洞"前的瀑布，就那么直愣愣地撞进眼里。这水不是天上来的，是从太行山岩缝里涌出的泉水。听向导说，娘子关这一带地下水特别多，泉眼到处都是。那股水从一片巨大的泉眼里涌出来，地势太平没处去，只好从几十丈高的陡壁上直直泻下来，砸进河谷。它不像李白写的"飞流直下三千尺"那么潇洒，倒像被群山挤得没路走了，索性撕开一道口子，轰隆隆地倾泻下来。

站在观景台上，水雾劈头盖脸地扑过来，不是润物无声的细雨，是无数细针在扎。旁边有游客撑着伞，伞面一会儿就湿透了。一个小孩尖叫着从水帘里跑过去，浑身湿透，笑得很大声。孙子看得眼馋，也兴冲冲跑过去摸了一把，回头冲我咧嘴笑，头发上挂着水珠，跟只刚出水的麻雀似的。

顺着栈道绕到瀑布底下，孙子在郭沫若题写的《过娘子关》诗碑前站住了，仰着脸认认真真地看上面的字。我望着那白花花的水流，忽然想到：当年平阳公主的娘子军，是不是也在这水雾弥漫的石径上来回穿梭？她们不是来找乐子的，是敌军到了城下，借着瀑布的声势和水汽作掩护，赶紧转移。水，不光是景儿，还是绝境里的一道天险。

我把这想法说给他听，又指指泉眼，告诉他这源源不断的水也是当年娘子军的生命之源。刚硬的关城，因为这流水才多了几分温润。就像爷爷陪着你长大，既得护着你，也得有那份耐心和温柔。话说出口我自己都觉得有点酸，还好孩子听得认真，没嫌我啰嗦。

午后拐进关下古村，青瓦屋檐下飘着烟火气，老树枝头挂着红绸。孙子拉着我去看绵河漂流，河面上有人穿着救生衣在玩闹，他眼睛亮亮的。我忽然觉得，这座雄关从来不只是刀光剑影，它也有老百姓的炊烟，有小孩的欢笑，硬的和软的、古的和今的搅和在一起。不过"完美交融"这词，我想了一路也没想明白——搅和就搅和吧，哪有什么完美不完美。

快出关城的时候，看见一棵被石栏围着的国槐，旁边的牌子上写着"一级古树，一千二百年"。一千年，那是唐朝了。虽说比平阳公主的时代晚了好几百年，可千年的风雨，也一笔一划刻进了年轮里。孩子绕着树跑，去够低处的枝条。树上挂满了红灯笼，大概不是什么特定的节日，就是景区的点缀，但那红色特别鲜亮，不敷衍，像树自己长出的果子。我伸手摸了摸树皮，糙糙的，满是岁月的裂缝。树不会说话，可那一圈圈年轮里，肯定记着：哪年旱了，哪年涝了，哪年有人在树下拴过战马，哪年又有人在这树荫里歇过脚。

离开前，我们在河边站了很久。一列火车正过桥，蓝色车头，拖着几十节车厢，轰隆隆地往河北方向去。桥底下，几只漂流艇正顺流而下，游客穿着救生衣，拿着水枪互相滋水。水枪射出的水柱在太阳底下亮晶晶的，跟瀑布溅起的水雾搅在一起，分不清哪是哪。

孩子歪着脑袋看了半天，忽然像发现了什么了不得的事，指着水面喊起来："爷爷，我懂了！'娘子'就是水嘛！"

"怎么讲？"

"水从来不跟大山硬碰硬！大山堵住它，它就自己找缝儿绕过去。火车也是，大山挡着它，就'嗖'一下从头顶飞过去。所以娘子关的意思，就是告诉我们不用跟别人打架，换条路绕过去、飞过去就行啦！"

我看着他，眼睛亮晶晶的。才九岁，说得像个天真的童话，可好像又说对了一半。另一半是什么呢，我一时还没想明白——也许"娘子"的那一半，恰恰不是绕过去，而是像平阳公主那样，守在这儿，一步不退。

那另一半，大概得等他长大了，自己再来一趟娘子关，才能补全吧。