《丙午端午正午时》

二马 奔腾

版面编辑：二马奔腾

背景音乐：[抒情可爱愉快古风]

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　　丰庆公园的石榴花又红了。九十九岁的老父说，今年端午来得晚，正午的日头竟有些初夏的意思了。昨夜那场阵雨洗过的天，蓝得教人心里发颤，像是谁把一块上好的雨过天青瓷悬在了头顶，瓷面上还洇着些未干的云絮。老父坐在那架能越野的电动轮椅上，左手搁在扶手上，指节分明如老竹，右手却固执地握着那柄操纵杆。

轮椅的电机声很轻，像蟋蟀在午后慵懒的振翅。从丰庆公园的南门进去，沿湖的柳枝还浸着昨夜的雨，湿漉漉地垂着，偶尔拂过老父的肩。他偏过头去看那柳叶婀娜，鼻翼微微翕动，这动作让我想起幼时看他品茶的样子。“负氧离子，”我说，这个词从我嘴里出来，带着老陕话特有的尾音上扬，“比太白山还浓。”

我跟着轮椅慢行，看他在轮椅上直了直腰，深长地呼吸，那件帆布马甲的背部便绷紧了又松下来，忽然就有泪意涌上来——上个月他还说胸口闷得慌，总疑心是自己的大限，而今倒在这雨后初晴的空气里，像个得了糖果的孩童。穿过那片紫藤架时，老父忽然叫停。他扶着轮椅的扶手慢慢站起来，我赶忙去搀，他却摆摆手，自己拄着扶手定神，仰头望天。

雨后的天空像被仔细擦过的蓝玻璃，澄澈得能看见终南山起伏的脊线，青苍苍地横亘在天际，隐约还能辨出几个峰头，像是毛笔在宣纸上拖出的淡墨痕。南边那一片是翠华山，再往西，似乎能看见太白山的轮廓。老父眯着眼，灰白的眉在晨光里微微发亮：“我30多岁那年，从韦曲望终南，就是这个样子。

六十多年了，难得又见着。他的眼神很深邃，像是怕惊扰了什么。我顺着他目光望过去，山和天相接的地方，有一缕极淡的云，像是谁家炊烟飘到了九霄外。湖心的水榭有人在唱秦腔，隐约是《游西湖》里慧娘的那段慢板，隔着一池碧水传过来，被风吹得断断续续的。老父重新坐下，轮椅便沿着湖岸缓缓向前。

丰庆湖的水今天格外绿，是那种沉静的、积了雨的绿，风过时漾开的波纹里都带着雨后新土的清芬。一只麻鸭立在浅滩的芦苇丛中，静静漂浮，纹丝不动，像一枚瓷质的雕塑，压住了满湖欲皱的水纹。我对老父说：“你看它，像不像在等谁？”他正要答，那鸭鸭忽然振翅，贴着水面掠过，翅膀尖儿带起一串碎银似的水珠，一直飞到湖西边去了。

端午的湖边人不多。昨夜那场雨来得急，把准备来晨练的人都堵在了家里。倒是有个卖香包的老太太，在湖心亭的廊下坐着，脚边摆了一方蓝布，布上是各色的香包，绣着五毒、艾虎，或是缠着五彩丝线的小粽子。老父让我把轮椅推过去，他弯腰拿起一个朱红的香包，凑到鼻下闻了闻对我说：“是真正的雄黄，掺了白芷和苍术。”

老太太见他识货，便絮絮说起今年雨水多，艾草长得旺，又说她孙女儿今年高考，昨儿个在文曲星跟前求了符，搁在香包里了。老父认真地听着，末了掏出手机，让我买了三个香包，一个给我，一个让我给他别在衣襟上，第三个说：“挂在你的方向盘上，保平安。”我接过那小小的香包，朱红的缎面上绣着金黄的“平安”二字，有雄黄辛辣的香，混着艾草的清苦，直钻进肺腑里去。

转过湖湾，便是那片老槐树林。树荫浓得化不开，像一砚研了太久的墨。老父在这里停得最久。他说这十几棵槐树，他六十年前第一次来丰庆公园时就有了，那时候公园还叫“西安飞机场”，湖也没这么大，槐树却是一样的遮天蔽日。他指着一棵最粗的，树干上的纹路虬结如老人手背上的筋络。

“这种树，我认得的。那年我带着你们来春游，树不高，你们兄妹就在这棵树下乘凉，太阳晒着你们的外套，还有人光着膀子，在树下坐了一下午。”他说着笑起来，皱纹从眼角漾开，像丰庆湖上的波纹，“你妹那时候辫子长，湿漉漉地贴在背上，滴着汗，她就那么坐着，也不烦躁，只是笑。”

阳光从槐叶的缝隙间漏下来，在他外套的衣襟上洒了一身碎金，那枚朱红的香包在光影里一闪一闪的，像一颗安静的心。正午的广播声从远方传来，沉沉的，像从地底升起来的。老父忽然说：“该回家吃粽子了。”轮椅调转方向，沿原路返回。经过那片石榴林时，他让我停一停。

满树的榴花正红得耀眼，昨夜雨水洗过，花瓣上还缀着清亮的水珠。他伸手想去碰一朵低垂的，却又缩回来，只是看。“榴花开的时候，长安城就热闹了，”他说，“你们小时候在菊花园住过，端午这天，家家门上插艾，小孩手腕上缠五色线，巷子口有卖甑糕的，糯米上铺着蜜枣和葡萄干，用苇叶包着，热气腾腾的。”

他顿了顿，“你奶奶总说，端午的正午，是一年里阳气最足的时候，这时候在太阳底下站一站，百病不侵。”轮椅缓缓行着，经过湖边那片新修的木栈道时，老父又看见了终南山。正午的光线直直地照下来，山色反而淡了，像一幅褪了色的青绿山水，蒙在若有若无的薄霭里。

近处的丰庆湖上，有麻鸭又飞回来了，这回是两只，它们在水面上画出交错的弧线，偶尔交颈，又倏地分开。岸边的芦苇丛里传来青蛙短促的叫声，一声两声的，像是试试嗓子，为夜里的大合唱做准备。老父说：“你看这长安城，山也望着，水也流着，人活着，安安稳稳的，多好。”

他的声音里有种说不出的满足，像是把六十年的光阴都咽下去，化作了此刻的一声长叹。回到小区门口时，保安小刘递过来一束艾草，说是物业给每户备的。老父接过来，抱在怀里，那艾草的清苦味立刻弥漫开来，混着他衣襟上香包的雄黄香，竟有说不出的安神。电梯上行的时候，他对着光看那艾草，叶子上的水珠还在，亮晶晶的，像含着一整个早晨的雨。

他忽然转头对我说：“明年端午，还推我去看山。”我点头应着，看他微微合上眼，轮椅缓缓推进家门，厨房里飘出粽叶的香——小妹一早起来煮的，是陕南的槲叶粽子，裹着红豆和红枣，要蘸蜂蜜吃。阳台上晾着她昨夜淋湿的衣服，在正午的风里轻轻晃着。我推开窗，丰庆公园的那片槐树林还能望见一角，绿得正浓。

远处的终南山在天边划出一道沉静的弧线，蓝的天，青的山，绿的树，中间是长安城层层叠叠的屋顶，鸽群正绕着钟楼盘旋，翅膀在正午的日光下闪着银亮的碎光。忽然就想起老父在湖边说的那句话：“人活着，安安稳稳的，多好。”原来长安的安详，从来都不是什么惊天动地的大事，不过是雨后的清晨。

九十九岁的老父坐在轮椅上，慢慢行过一座公园，呼吸着干净的空气，远远看一眼终南山，近近听几声蛙鸣。厨房里传来妹妹摆碗筷的声音，端午的粽子要趁热吃。老父已经在沙发上坐定了，膝上摊着今天的《西安晚报》，老花镜推在额上，嘴角还留着笑纹。窗外又传来一声布谷鸟叫，从丰庆湖的方向来的，带着水的湿润和草木的清香。

我想，这一年的端午正午，终南山的青，丰庆湖的绿，槐树的荫，榴花的红，还有那艾草的苦、粽子的甜，都化进这长安城漫长的午后里了。老父说得对，这样的日子，是值得一天一天，慢慢地过的。

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