风之子的美篇

风之子

桃花源记

世间有桃花源么？

我想大抵是有的。

朋友的故居，藏在一道狭长的山谷里。涉过河，路便曲折起来，七拐八拐——像一轴被风反复卷起又展开的古画——人声就淡了，远了。草木的清氣漫上来，满山幽寂，仿佛一脚踏进了时间的褶皱里。

车停在空地上。空地原是几块庄稼地推平的，草长到齐膝，风来时，伏下去，又站起来。

对面便是老宅。四间瓦房，黛瓦白墙，近年修过，干净得像一张刚展开的空白信笺，等着谁来落笔，又似乎什么都不必写。门前一方池塘，像半个月亮不小心跌落在了河谷里，碎了边，却还泛着清辉。水清凌凌的，鱼群游得散漫，像是跟棉花似的白云朵学步——白云在天上学鱼，鱼在水里学云，谁也不肯先停下来。一朵莲开着，花瓣薄得透光，像蝉翼凝成了形，随时要凌空飞去。空谷里这样孤零零的一朵，真真是“北方有佳人，绝世而独立”了。院墙左右各卧一块石头，刻着“耕”“读”二字，朱砂填过，像两枚闲章，不声不响地落在山水的留白处。

铁栅门没有锁，只用线绳松松系着，像一句脱口而出的邀约。解开绳，推门，拾级而上。一截白塑料管里，泉水细细地流，泠泠的，像在弹拨着一曲素净的古筝。水注入一口小池，池有半臂深，里面镇着几捆啤酒。俯身捞起一瓶，瓶身沁凉，握在手里，仿佛握住了一小截深秋，指缝间渗出霜意。

院子铺了水泥，涂了灰色的防滑漆，素素的，像一页铺平的宣纸。墙高过膝，抬腿便可坐上去，山水便在眼前漫卷开去——那时你分不清是自己坐在墙上，还是墙把你送进了画里。东侧还堆着些砖石，有些乱，像一首忘了结尾的诗；西侧整出几小块地，种了菜，叶子绿得发亮，像是把整个春天的光都攒在了身上。房门是新的，钥匙一直插在锁孔里，等人。

屋内有些拥挤。茶几、书桌、办公案、餐桌济济一堂，椅子凳子高高低低，软软硬硬，散了一地，仄歪的酒瓶里还散发着隔夜的醇香。

我独爱墙角那个书架。架上是我这些年积下的书，旧的多，新的少。搬一把小凳，坐在院子中央，随手抽一本，搁在膝上。看或不看，都随它。但有时云看，有时风看。

屋后有树，不粗，却颀长，一棵棵争着往天上长，似乎要跟这一方大山比个高下。风来了，满树的叶子便一层一层地响起来，从近处推到远处，又从远处涌回来，像潮汐，又像谁在吟诵一部波澜壮阔的史诗。

偶尔遇见一条蛇。青褐色的，不慌不忙，贴着墙根游走，那姿态从容得像个散步的方外之人。我读我的书，它巡它的领地，彼此不相扰，像两滴互不溶合的水，在同一片叶子上各自安好。有一回它从我脚边过，昂头看了看我，目光清澈，像山泉洗过的石子——它也默许了我这个半个主人的身份。

不知坐了多久，凉意从脚踝爬上膝盖。我合上书，也合上了这满谷的天光云色。起身时，觉得自己像一株被浇透了的植物，从叶尖到根须都浸着寂静。

走出山谷，回头望，老宅已不复得见。风从谷里吹出来，带着凉意和莲花的清氣。

世间有没有桃花源呢？

我想是有的。只是不在陶渊明的文章里，不在画家的绢帛上，而在那些七拐八拐之后——当你把喧嚣走成寂静，把寻找走成忘记，它就在那里了。不迎不送，不增不减，像那朵莲花！