向阳而生

王其益

美篇号：8333809

文/王其益

图片：自拍

我一直以为自己懂荷。

懂它在月下的清寂，懂晚风里那一丝微微瑟缩的孤高。月下的荷，清雅得近乎一个旧梦，花瓣半合着，像含了一个不肯吐露的秘密；香气也是若有若无的，仿佛从宋词里逸出的一缕微凉，飘过千年，落到衣襟上，便成了一枚清凉的印记。那句“出淤泥而不染，濯清涟而不妖”，让我坚信荷花是君子，是隐者，与夜色相依，与人世的喧嚣保持着一段得体的、矜持的距离。这形象在我心中深深地扎下了根，不曾有过一丝的怀疑。

直到那个暑气逼人的午后，在盐塘河公园东区，柳荫将尽未尽的地方，有一池野趣天成的荷彻底打破了我的认知。那日炙热的阳光，白得稠密，热浪如透明的火焰，从高空倾泻而下。荷叶却一片片挺着，阔大，厚实，毫不躲闪地接住那滚烫的白。它们将光稳稳托在叶心，顺着叶脉细细筛过，筛成满塘粼粼的金斑，在水面上跳荡、闪烁。光便不像在照着它们了，倒像从叶脉里自己涌出来似的——从纤细而坚韧的脉络里，从墨绿粗粝的叶面上，汩汩地涌出。花更烈，她挺直带刺的茎秆，将花瓣完全打开，毫无保留地敞开，连最深处的蕊也敞开了。白的花瓣像刚出窑的瓷，胎骨里还透着火的余温，釉面流转着微微的莹光；粉的如饮了烈酒，瓣瓣醺然，却清醒到极致，仿佛赴一场明知灼热却义无反顾的约会。她不躲避这暴烈的日照，不低头，不侧目，倒像在迎接一场久别的拥抱，热烈而毫无遮拦。那一刻，我忽然觉得，月下的荷是诗，是淡墨的水彩画；而正午的荷，则是火的经文，一字一句都烧得滚烫，读来灼眼，却一字一字地刻进心里去。

我立在塘边，来时的烦躁不知不觉便消退了。蝉声仍沸着，暑气仍蒸着，我的心却静下来，静得能听见荷叶相触时那沉实而阔大的声响。一阵风过，满塘叶子哗哗地响，那不是月下幽微的叹息，是爽朗的笑，是从丹田提起、毫无顾忌的笑。看着这般不顾一切、烈烈而开的气势，我忽然想起了明朝的徐渭。他一生跌宕，半世疯癫，画荷却最厌清雅一路。看他的墨荷，泼墨如泼命，淋漓酣畅，叶是翻卷的，花是怒张的，里面便有了风雨雷霆，有了苦味，也有了逼人的热气。那或许才是完整的荷吧——不只是月色里的一阕词，也是太阳底下的一声鼓。鼓声不取悦谁，不为谁低回，只是咚咚地擂着，擂出一股泼辣而活生生的气。

我这才明白，我们读荷读了千年，并没有完全读懂荷。我们太爱那份“不染”了——它洁，它清，它从污泥里钻出来是为了守护一身的白。这固然可贵，可倘若荷只是如此，它便脆弱，便单薄，经不起一场正午的曝晒，更经不起世间风暴的摧残。可眼前的荷，分明在告诉我：守护洁白，与拥抱烈日，原是它两面一体的本能。不染，是向内的深，是藕节在泥淖中沉默的坚守；向阳，是向外的烈，是花瓣在光焰里尽情地敞开。一个往下，深深扎入；一个向上，烈烈盛开。没有向内的深，向阳便成了浮华的招摇；没有向外的烈，不染便会沦为精致的孤芳。而我们往往只赞美它不染的高洁，而看不到它不惧烈日、向阳而生的勇毅。

这让我想到了人，以前我总以为守住初心，便是将它小心翼翼地揣在怀里，避光，避热，避这粗粝的人世，像守护一支风中的烛火。此刻却被这一池荷浇醒了——真正的初心，不应是易碎的瓷器，它应是一节深埋在泥中的藕，看似混沌，却饱含生命的力量。它从不拒绝黑暗的滋养，也从不畏惧向光而生。一旦发芽，便会奋力穿透淤泥，跃出清涟，迎着烈日，毫无保留地舒展自己的枝叶，在风雨中开出花来。那些烈日的炙烤，风雨的扑打，都化作了它开花所必需的养分。一个人若只会刻板地守着“初心”，遇事只知躲避，终日沉浸在孤芳自赏中，那他的“初心”，便如那永不见光的藕节，在黑暗中空自消耗，永远开不出芬芳馥郁的花来。

荷花并不仅是“出淤泥而不染”的隐士，它更是不惧烈日、敢于“向阳而生”的勇士。淤泥是来处，混沌、滞重，却饱含着生的原始力量；阳光是去路，滚烫、灼人，却赋予了花以颜色与魂魄。它立在当中，根在泥里，花开光中，以一身淋漓尽致的舒展，将这两者化为同一种静默的燃烧。不拒绝来处，不畏惧去路，这是何等完整而阔大的生命。

我走出柳荫，走进白花花的阳光里。光打在脸上，沉沉的，烫烫的，初时还有一丝灼痛，旋即生出一种奇异的亲切来。背上渗出细微的汗，缓缓地，像一条极细的溪流，心头反而清凉了——不是月下那种幽凉，而是透亮的、踏实的、从滚烫里沁出来的清凉。

迎着那漫天漫地的光，我忽然懂得了——向阳而生，原是这个意思。不是向着那温吞安全的暖，而是向着滚烫、灼人的真实烈日，把自己完整地交出去，再从那份滚烫里，淬炼出一个更铮然、更坦荡的灵魂。

2026年6月7日