冷香嫣然

黎特

然而这午后的天，蓝得发亮，透着一种极深的诱惑。是不是该出去走走了，我想。长时间宅着，人是要发霉的。于是丢开那些琐琐屑屑的吃食，还有那闪闪烁烁的屏幕，拎起包就往外走。先是地铁，轰隆轰隆的，凉得有些过分；又是公交，摇摇晃晃的，窗外的热气扑在玻璃上，模模糊糊的；末了是一段单车，蹬起来，倒有了些风。

远远的，便看见那一片荷塘了。绿荷叶中点缀着粉粉的花，像是天上的霞，落了下来，碎在这水面上。那粉，薄薄的，淡淡的，若有若无，像晨起时天边将散未散的一抹云，又像谁家女儿颊上悄悄浮起的那一层羞意，你定睛去看，它便躲了；你移开眼，它又在那里，安安静静的，等着你。

走近些，荷花的香气一丝一丝地，悄悄地，往你鼻子里钻。不像玫瑰那样烈，倒像是童年的旧梦，温存而又渺茫。我忽然想起，那宋时的周邦彦，也曾在这样的夏日，对着荷塘，写下“叶上初阳干宿雨，水面清圆，一一风荷举”。这“举”字用得何其好，那荷花不是呆呆地立着，是活泼泼地，向着天空，擎着一份清白的愿望。而他写那荷香，又道是“燎沉香，消溽暑”，这香，便不是闻的，简直是听的，是看的一般了。

周邦彦的荷花，是词人的荷花，带着书卷的、文雅的气息。可我在书上还读到过，更早的古人，对这莲花，又是另一番心思。那三国时的曹植，才高八斗的，他路过南泽，看见荷花，便觉着它是“览百卉之英茂，无斯华之独灵”，是把莲花当作了花中的精灵，水上的仙子的。这便不是文人的闲情，倒是一种惊叹，一种对上苍造物的膜拜了。

荷花与莲花，本是同根生的，但在佛国的世界里，却有着说不尽的神秘。释迦牟尼，步步生莲，这莲，便不再是凡间的花了，是圣洁，是超脱，是从那污泥里生出来的不染的智慧。观世音菩萨端坐的，也是那千瓣的莲台。那粉粉的、白白的瓣儿，一层一层地展开，仿佛能展开到世界的尽头，能包容下人间所有的悲苦。我想，那信仰里的莲花，大约便是一种无言的说法，告诉世人，纵然是五浊恶世，心也可以这般清净、这般圆满的罢。

我的心思正飘得远，忽然一阵风过，满池的荷花都轻轻颤着，像是许多穿着粉衣裳的仙子，在碧波上起舞。这风里的荷塘，便又让我想起姜夔来。姜白石，是宋人里头最清冷的一个，他看荷花，偏不挑那盛开的时候，却写道，“嫣然摇动，冷香飞上诗句”。这“冷香”二字，用得何等寂寞，又何等的好。那荷花的香，在这清冷人那里，便也成了清冷的，不是暖的，不是甜的，是凉的，是带着秋意的。可他又说“嫣然摇动”，这便又是活的了，有着女儿家的情态。我看那风里的荷花，也觉着那香是冷的，飘飘忽忽的，像是要飞到我的衣上来，飞到这纸上来一般了。

远远的，隔着大洋，有位法兰西的诗人，名字叫做波德莱尔的，他看花，又全然不与我们相同。他不看荷花，他看的是恶之花，是从丑的、病的、衰败的里头，看出惊心动魄的美来。我想，他若是见了这荷塘，大约是不大喜欢的，嫌它太素净、太贞洁了。可他会懂得那莲藕么？埋在污泥里，一节一节，雪白又脆嫩的藕。藕里头的丝，斩也斩不断的丝，倒像极了他诗里那些缠绕的、阴暗的、却又热烈的情欲与哀愁。那些涌动不息的黑泥，大约便是巴黎的街市，那藕，便是他那一颗病了的、却仍旧爱着美的心。这样想来，这东方的圣洁与西方的颓废，竟在这水下的泥里，暗暗地、秘密地牵起了手了，这倒是有趣的。

想着想着，倒痴了。感觉荷花正张开她的拥抱，粉粉的，凉凉的，静静的，一言不发的，在你的心上，轻轻地那么一罩。这拥抱里头，有周邦彦的词韵，有曹植的惊叹，有佛祖的慈悲与清净，也有那法兰西诗人的一丝丝苦味。人生里的许多况味，竟都融在这粉粉的一片里了。那拥抱，是轻轻的，粉粉的，心，忽然软了，静了，也满了。

荷塘过去，是一片水杉林，齐崭崭地立着，绿得那样深沉，那样从容。我走过去，靠着它。那树皮，粗粗糙糙的，带着太阳的暖意。风来了，针一般的叶子，细细地响，沙沙的，像是在说什么悄悄话。那绿荫的抚摸，不是手，是水，凉凉的、软软的水，从头到脚，把你洗得干干净净，连心底那一点点浮躁，也给洗去了。

在池边的石头上坐下来。石头也烤得热烘烘的。掏出那本讲一个叫马龙的人如何慢慢死去的书。在这样明亮亮的太阳底下，读“死”，好像有些不搭，然而又觉得，再没有比这更合适的了。那书里说，人到最后，是慢慢地，静静地，像一盏油灯，油尽了，光便灭了。周围的一切，却还是老样子，草在结它的种子，风在摇它的叶子。我看着眼前的荷，荷花开着，那么贞静，仿佛千年前便是这样开着的；看着远处的杉，水杉站着，那么沉默，仿佛千年前便是这样站着的。它们不问生死，只管自己在风里雨里生长，或者衰败。这夏日的一切，那么茂盛，又那么安静，生与死，热闹与寂寥，就这么无言地交织着。

这荷，佛祖坐得，诗人写得，一个异邦的颓废者怨得，如今我，一个普普通通的人，也对着它想起生死的大题目来。这就是生命的无常么？有点懂，又有点不懂了。只觉得这夏日的池边，藏着一种说不出的神秘，是藏在荷香里的，藏在风里的，是生命本身的那种神秘，大得没有边际。

太阳渐渐西斜了，那光，便从白亮亮的，变成了蜜样的黄。空气里的热，也仿佛抽去了一些，添了一丝傍晚才有的凉意。我合上书，那马龙最后的呼吸，好像也留在了这池边的风里，和那荷花的香，混在一处了。我站起来，拍拍身上的草屑，该回家了。依旧是单车，公交，地铁，摇摇晃晃，昏昏沉沉。但我的心里，却装满了那粉粉的拥抱——那拥抱里，有词，有诗，有佛，也有一个异邦诗人的恶与美，还有那一点点，关于生命的、说不清的秘密。

进了家，屋里还是那样，静静的，闷闷的。只是我的鼻尖，仿佛还绕着那荷塘的清芬，那清芬里，似乎还夹着沉香，夹着冷香，夹着那法兰西诗人泥里的叹息；我的皮肤，也还记着那水杉的清凉。窗外渐渐暗下去了，这夏日的傍晚，静得能听见自己的呼吸。而那粉粉的拥抱，却还在心里，薄薄的，淡淡的，暖暖的，像那荷塘上的晚风，拂了一身还满。

夹竹桃

六月无他事，夹竹桃皈依于夏。风来，便落几瓣入水——花不渡水，水不留花，各自成禅。

一泓凝碧，半池素影。白花落在水上，轻薄得如一句未曾出口的经文。

绿水是底色，白花是留白。花随水去，是不渡；水送花远，是不留。

花不渡水，水不留花，各自成禅。

原来真正的皈依，并非两相厮守，而是相遇的刹那，碧自碧，白自白，各守一方清净，却又合为一卷圆满。