童趣——“6.1”儿童节

老铁

和平公园的台阶上站满了人，像一串被阳光晒暖的彩色糖葫芦。我们笑着挤在一起，有人踮脚，有人搂肩，粉色的衣角和黄色的裤管在风里轻轻晃，红围巾像一簇簇没被吹散的火苗。那天的树特别绿，天特别蓝，连影子都透着一股子孩子气的雀跃——原来长大以后，过儿童节的方式，就是把心放回那个追着泡泡跑的时光里。

六位老玩童站在台阶上，蓝衣服被风吹得微微鼓起，红围巾在胸前飘着，像六面小小的旗。他们不是摆拍，是刚结束一场“老鹰捉小鸡”，还喘着气，咧着嘴，眼角的笑纹里盛满了光。原来童趣从不挑年纪，它只挑心情——而那天，我们的心情，刚刚好是六岁。

林子里的光是碎的，像谁偷偷撒了一把金粉。我们站成一排，粉的蓝的衣裳挨着，红围巾系得歪歪扭扭，有人围巾角还勾住了头发。没人管整齐不整齐，只管笑得够不够响。树叶沙沙响，像在给我们打拍子；阳光跳着落在肩头，像小时候踮脚够到的那颗糖。

七个人站在小径上，影子被拉得长长的，交叠在一起。有人比耶，有人叉腰，有人干脆把围巾甩到头顶当头巾。没人说“站好”，可我们就是站成了一个形状——像七颗弹跳的弹珠，撞在一起，又笑着弹开。儿童节不是孩子的专利，是所有还没忘记怎么蹲下来系鞋带的人，共有的节日。

三位曾经漂亮的小女生站在树影里，手挽着手，笑得眼睛弯成月牙。她们没穿童装，可那笑声一出来，整条小径就变成了滑梯，整片树林就变成了秋千架。原来童趣不是穿什么，是眼里有没有光；不是几岁，是心里还留不留着一小块空地，种蒲公英，也种傻气。

石板路上，四位六龄童阿姨举着手臂，像四株刚被风推醒的向日葵。红围巾在颈间飞扬，粉衣裳在绿荫里跳动。她们不是在摆姿势，是在喊“一二三——茄子！”时，顺手把童年喊回来了。那一刻，石板路是画纸，树影是涂鸦，而我们，是还没被橡皮擦掉的、最鲜亮的那一笔。

小径上，我们站成一排，粉衣红巾，像一串被春风串起的风铃。有人指天空，说云像棉花糖；有人抱臂，说像小时候守着糖罐等开盖；有人侧身，裙摆扫过青苔，像扫过旧课本里夹着的干花瓣。童趣不是回到过去，是此刻低头，发现鞋带开了，蹲下去系的时候，忽然笑了——因为那动作，和六岁时一模一样。

她们笑得毫无顾忌，有人扬手，有人歪头，有人干脆把围巾甩成一朵花。绿树是幕布，阳光是追光，而我们，是终于敢在人生舞台上，演一回“没长大的自己”。

七个人站在小径上，粉与蓝的衣裳在绿意里浮沉，红围巾是跳动的标点。我们没喊口号，只是站在一起，就成了一首诗——题目叫《我们还没交还那张儿童节入场券》。风路过时翻动衣角，像翻动一页页没写完的童话。

我们又聚齐在台阶上。粉衣红巾，像一簇不凋谢的山茶。有人扶着亭柱，有人坐在阶沿，有人踮脚去够垂下的枝条。蓝天在头顶铺开，树影在脚下游动，而我们的笑声，正一串串，滚向六月的风里——原来儿童节最深的仪式感，不过是和一群愿意陪你装傻的人，认真地，玩一次。

2026年6月1日，和平公园。我们没带气球，但笑声是飘着的；没穿童装，但心是敞着的；没分年龄，只分——谁还敢在树影里转圈，谁还愿为一朵云停下脚步，谁还在系红围巾时，偷偷打了个蝴蝶结。

童趣，从来不是长大的反面，而是我们一生，最舍不得拆封的礼物。