<p class="ql-block">六月的风刚染上一点暑气，阳光就迫不及待地洒满了普陀区社区学院一楼展厅的台阶。我站在那张邀请函前又看了一遍——蓝天打底，向日葵在左下角开得热烈，右上角的小女孩正坐在树杈上，手握画笔，仿佛整片天空都是她的画纸。原来，“葵花朵朵向太阳”，不只是展览的名字，是孩子们仰起脸时眼里的光，是笔尖下不设限的勇气，是六月第一天下午两点三十分，我们共同赴的一场童年之约。</p> <p class="ql-block">开幕仪式在掌声里启幕。张诚会长讲话时声音沉稳，像一管饱蘸浓墨的羊毫；张凤芳副院长说起社区美育的坚持，台下有位白发老师悄悄摘下眼镜擦了擦；叶红主席讲到“关工委”三个字时，前排几个孩子不约而同挺直了背。最让我心头一热的是张森先生——那位须发如雪的老书法家，接过话筒只说了一句：“你们画的不是向日葵，是心尖上长出来的太阳。”全场静了两秒，然后笑声、掌声、快门声，一起涌了上来。</p> <p class="ql-block"></p>
<p class="ql-block">红色椅子排得整整齐齐，像一排排待发的向日葵。有人鼓掌时手心都拍红了，有人边听边用手机录下屏幕上的“第五届”三个字；大屏幕反复切换着孩子们的作品特写——歪歪扭扭的“向阳”二字，用蜡笔涂出八颗太阳的《我家的院子》，还有那幅把书法题跋写在西瓜皮上的《夏日清供》……背景墙上挂满的不只是墨迹，是十五岁少年的倔强、十岁女孩的细腻、七岁男孩用整个手掌按出的葵花印。</p> <p class="ql-block"></p>
<p class="ql-block">她站在向日葵图案的屏幕前，白衬衫袖口挽到小臂，说话时总不自觉地比划——“这幅《光的方向》，作者才上三年级，可你看她留白的分寸，像不像舒同先生说的‘字外有光’？”话音未落，后排一个扎羊角辫的小姑娘举起手：“老师，我画的向日葵，是不是也朝着光？”全场哄笑，笑声里，我悄悄把这句话记进了笔记本的边角。</p> <p class="ql-block"></p>
<p class="ql-block">颁奖环节最安静。孩子们一排排走上台，小手捧着红彤彤的《参展证书》，有人证书比脸还大，有人紧张得把证书卷成了筒。当镜头扫过他们胸前别着的向日葵胸针时，我忽然明白：所谓“向太阳”，从来不是单向仰望，而是当孩子举起画笔，光便自动弯下腰，轻轻落在他们睫毛上。</p> <p class="ql-block"></p>
<p class="ql-block">展厅深处，墨香比人声更早抵达。一位穿蓝衫的老师正蹲在一幅《墨葵》前，用铅笔在速写本上勾轮廓；旁边两位家长并肩站着，指着落款处的稚拙印章轻声讨论：“这方‘小太阳’印，是孩子自己刻的吧？”我放慢脚步，看一幅幅作品在柔光里呼吸——有孩子把“舒同体”的筋骨画成了藤蔓，有孩子把“向太阳”的“向”字，写成了一只振翅的鸟。</p> <p class="ql-block">活动结束时，台阶上忽然聚起一群人。孩子们举着证书，笑得露出豁牙，大人们把他们围在中间。阳光斜斜切过玻璃顶棚，在证书红封上跳动。没人说话，但风里全是纸页翻动的声音，像一群葵花在轻轻点头。</p>
<p class="ql-block">原来所谓成长，不过是把心里那颗太阳，一笔一画，画成能照见别人的光。</p>