戴胜育雏

巴山夜雨

它又来了，翅膀收得极轻，像怕惊扰了树洞里那几双湿漉漉的眼睛。幼鸟们早已挤在洞口，小脑袋仰得高高的，喙一张一合，仿佛连风都替它们急——急着把那点稚嫩的饥饿，喂进母亲衔来的晨光里。树洞不深，却稳，洞沿的木纹被岁月磨得温润，几片绿叶在枝头晃着，影子也跟着轻轻颤。

它飞得不高，也不急，翅膀一展，便把整片林子的呼吸都带了起来。嘴里那点食物细小却郑重，是它刚从松软的泥土里翻出来的虫子，裹着露水与微光。树洞在它眼中，从来不是归处，而是起点——每一次俯冲，都是把生命重新托举一次。

它落得极稳，爪子轻叩洞沿，黑白相间的羽色在绿荫里一亮，像一句没说出口的叮咛。幼鸟们争着凑近，小翅膀还扑棱不出风，却已学着张开——那姿态笨拙，却笃定。树皮粗粝，阳光斜斜地淌过叶隙，在它背上铺开一小片暖，也落在幼鸟们尚未丰盈的绒毛上，像悄悄盖下的、关于长大的印章。

戴胜育雏，原不是什么惊天动地的事。没有巢筑得多么精巧，也不见衔枝衔草的繁复；它只是日日往返，在泥土与树洞之间，在饥饿与饱足之间，在幼小与初飞之间，用最朴素的节奏，把“活着”二字，一啄一啄，喂得踏实、喂得温柔。我常蹲在不远处的石头上，不靠近，也不惊扰，只看它来，看它去，看那树洞里渐渐多出的、试探着探出洞口的、毛茸茸的小脑袋——原来生命最动人的部分，从来不在高处，而在低处，在幽微的洞口，在张开的喙里，在一次次俯身之间。