<p class="ql-block">老街的路上，斜阳从屋檐的缝隙里漏下，碎成一地金黄。我背着相机，漫无目的地走，快门声偶尔惊起几只檐下的麻雀。一抹红妆撞进镜头——是个穿汉服的姑娘，发髻高挽，簪一朵淡粉的绢花，宽袖垂落，像从古画里走出的仕女。她手里拿着一柄团扇，扇面上隐约是工笔的牡丹，步履轻盈，却带着股认真的劲儿，仿佛每一步都在丈量时光的长度。发丝拂过脸颊。她停下来，低头整理裙裥，抬眼恰好对上我的镜头。我慌忙按下快门，怕错过这瞬间。老街还是那条老街，青瓦白墙，灯笼低垂，只是多了这一抹青绿，像落在旧时光里的新芽。汉服不只是衣裳，是有人愿意把历史穿在身上，让风也记住了她的模样。游人如织，谁也没留意，我拍下了一张照片，里面装着一整条老街的温柔。汉服的裙摆很宽，走起来像一朵云在移动。她走得很慢，每一步都踩在那些凹凸不平的石头凹陷里，那些被百年脚步磨圆的地方。有风来，吹起她耳边的碎发，她抬手拢了拢，指尖在发间划过一道弧线。眼神淡淡的，像在看一幅会动的画。她笑了，那笑容像阳光穿过树影，细碎又明亮。她经过一座老桥，桥下的水很浅，她蹲下身子，反而蹭了蹭她的手指。她笑得更深了，那种笑很安静，只在眼角微微漾开。只有桂花香还留在空气里，淡淡的，像梦的尾音。</p>