且以深情，共赴余生 （散文诗）

曹静国

美篇号 48314570

　　风掠过檐角的铜铃，叮当作响，像极了岁月递来的一封短笺。笺上没有落款，只写着两个字——深情。这两个字，是母亲鬓边的霜雪，是父亲掌心的纹路，是我们走过的岁岁年年里，最温润的注脚。

总记得儿时的夏夜，竹床就摆在院里的老槐树下。父亲摇着蒲扇，风里裹着槐花的甜香，母亲坐在一旁缝补衣裳，线头在指尖绕了又绕。我躺在竹床上数星星，听他们说着家长里短，说着明年的庄稼，说着我长高了多少。那时的月光很薄，像一层纱，罩着我们三人的影子，影影绰绰，却格外安稳。父亲的蒲扇摇得慢了，母亲的针线也停了，他们望着天上的银河，轻声说着什么，我听不懂，只觉得那声音里，藏着比星星还亮的温柔。

后来我慢慢长大，开始有了自己的心事，有了想追的风，想赴的远方。我以为长大就是挣脱束缚，就是飞向更辽阔的天地，却忘了，身后总有两双眼睛，追着我的背影，望了又望。

　　离家的前一天，母亲把我的行李箱塞得满满当当。她叠了又叠的衣裳，晒过太阳，带着阳光的味道；她腌的咸菜，装在玻璃罐子里，是我从小吃到大的咸香；她还偷偷放了一沓钱，压在箱底，说穷家富路，在外别委屈自己。父亲坐在一旁，没说太多话，只反复叮嘱：“路上小心，到了记得报平安。”他的声音有些沙哑，我抬头看他，才发现他的眼角，不知何时爬上了皱纹，像老槐树的年轮，一圈又一圈，刻着时光的痕迹。

火车开动的那一刻，我隔着车窗望出去，看见母亲在抹眼泪，父亲拍着她的肩膀，可他自己的眼眶，也是红的。风从车窗灌进来，吹乱了我的头发，也吹湿了我的眼眶。原来，所谓长大，不是离开，而是把牵挂，悄悄藏进了心底。

在外的日子，总是忙碌的。忙着工作，忙着应酬，忙着在偌大的城市里，寻找自己的一席之地。累了的时候，就会想起家里的老槐树，想起槐树下的竹床，想起母亲的针线，父亲的蒲扇。那些细碎的时光，像一颗颗珍珠，串起了我所有的温暖。

　　每次打电话回家，母亲总在那头絮絮叨叨，问我吃得好不好，睡得香不香，天冷了有没有添衣裳。父亲则会抢过电话，说家里一切都好，说老槐树又发了新芽，说他和母亲，都在等我回家。他们从不问我飞得高不高，只关心我飞得累不累。这份深情，没有惊天动地，却如山间的清泉，潺潺流淌，滋养着我疲惫的心灵。

去年冬天，我终于踏上了回家的路。车刚停稳，就看见父亲和母亲站在村口的老槐树下，朝我挥手。母亲的头发，又白了些，父亲的背，也有些驼了。他们快步朝我走来，母亲拉着我的手，嘘寒问暖，父亲则默默接过我手里的行李箱，扛在肩上。那一刻，我忽然觉得，无论我走多远，无论我长多大，在他们眼里，我永远是那个躺在竹床上数星星的孩子。

晚饭时，母亲做了一桌子我爱吃的菜。父亲开了一瓶酒，说要和我喝两杯。酒过三巡，父亲的话多了起来，他说：“孩子，在外不容易，累了就回家，家里的门，永远为你敞开。”母亲在一旁点头，眼里闪着泪光。我端起酒杯，敬了他们一杯，千言万语，只化作一句：“爸，妈，谢谢你们。”

　　窗外的雪，静静地下着，落在老槐树上，落在檐角的铜铃上。屋里的炉火，烧得正旺，映着我们三人的脸庞。岁月静好，大抵就是这个模样。

我忽然懂得，所谓深情，不是海誓山盟的诺言，而是柴米油盐的陪伴；不是轰轰烈烈的壮举，而是细水长流的守护。它藏在母亲的一碗热汤里，藏在父亲的一句叮嘱里，藏在每一个寻常的日子里。

时光荏苒，岁月如梭。我们在时光的长河里，慢慢长大，他们却在时光的长河里，慢慢变老。但那份深情，却从未改变，像陈年的老酒，愈久愈醇。

往后的日子，愿我们且以深情，共赴余生。愿我能牵着他们的手，像小时候他们牵着我一样，慢慢走，走过春花秋月，走过夏雨冬雪，走过岁岁年年。愿老槐树常青，愿铜铃常响，愿我们的爱，永远如初。