希望

春暖花开

希望是一片嫩芽，是一缕阳光，也是一面在你心头高高飘扬的旗帜。

充满了希望的人应该是生机勃勃，清新盎然。就像那一株嫩芽，毛茸茸的触须紧紧攀附着腐朽老杆向上攀爬；一片废墟中，凛凛的寒风肆意摧残世间万物，有一株刚刚绽放的梅，坚强地给这个寒冷的世界，带来一缕清香。

希望是崭新生命的芳香；是你心灵深处高高飘扬的旗帜。漫漫长夜里，哪怕你划燃一支火柴的光亮，也可以温暖整个心房。

这就是希望的力量。

我在石柱贫困的一个山寨深处，一间简陋的木板房子里，看见那个赤身裸体的小孩儿一边啃食着刚刚煮熟的土豆，一边用他那支陈旧的圆珠笔，在他发皱的课本上写下了作文《我的家乡》。摇摇欲坠的木板房，从四面透风的缝隙里灌进来令人厌烦的知了的烦噪；残破的灶台上正飘散着还没有燃尽的呛人烟雾。

就是这位食不果腹的小孩儿，脏兮兮的肌肤上，却流淌着一滴滴晶莹的汗珠；一双黑白分明的大眼睛，亮得像山涧刚涌出的泉水——不躲闪，不怯懦，只盛着光，盛着未被命名却早已扎根的念头：明天，我要再写一页；明天，我要把字写得更直些；明天，灶膛里的火，会烧得更旺一点。

这便是希望。

那支圆珠笔的墨水早已干涩，笔尖在纸上拖出断续的痕迹，可字迹却一笔一划，倔强地立着。他写“我的家乡”时，没写漏雨的屋顶，没写灶台边蜷缩的瘦狗，也没写阿婆咳了一整冬的夜——他写：“我家门前有棵李子树，春天开花，秋天结果。老师经常给我们说：树不嫌土贫，人不嫌路长。”

希望的种子早已在他们的心底生根发芽。

我蹲下来，没递给他新本子，也没说“以后会好起来的”。我只是轻轻拂去他肩头一小片木屑，问他：“李子树，今年结了几颗？”

他咧嘴一笑，露出缺了半颗的门牙，伸出三根黑黢黢的手指：“三颗！我藏起来了，等阿婆病好了，一起吃。”

如果没有希望的支撑，他会这么倔强，这么鲜话么？

那一刻我忽然懂了：希望从来不是悬在天边的云，而是孩子藏在瓦罐底的三颗青李子——酸涩、微小、带着泥土气，却实实在在压住了整个屋檐的倾斜。它不靠许诺兑现，只靠一次低头写字的专注，一次踮脚藏果的郑重，一次在灰烬余温里，仍敢把眼睛睁得那么亮。

因为希望给予你，给予他无穷无尽的力量。

希望不是没有黑夜，而是有人，在寒风里把梅枝插进裂开的砖缝；不是没有废墟，而是有人，在断墙边蹲下身，用炭条在泥地上，一笔一划，写下第一个字。

它就藏在那支写秃的笔尖里，藏在土豆皮还沾着灶灰的指缝间，藏在孩子把“家”字最后一捺，写得比横梁还直的倔强里。

原来最锋利的光，从来不是从天上劈下来的；它是一粒芽，顶开压着它的石块时，那无声却震耳欲聋的“咔”的一声。

如果没有希望，谁能顶得开那一沉重的巨石？

好多年以前，脑袋里长了一个肿瘤，医生们诊断是什么母细胞瘤之类的，我上网查询就是恶性肿瘤嘛！

那一刻，天昏地暗，星光全无。爬上顶楼，站在寒风里眺望远方的城市。感觉被这个城市抛弃了，被这个世界抛弃了。

突然，夫人打断了一电话说，我脑袋里这个肿瘤是良性的。她的理由是因为我的左脸腮上长的一个痣，上面有一撮毛。毛还在，证明这个肿瘤不是恶性的。

我想夫人说的有道理啊！如果肿瘤是恶性的话，那么这个痣上的毛就会脱落。

那一瞬间，混沌沌的天空划破开透出一丝光亮；沉沉黑夜深处，有一枚火柴燃烧的光亮，闪烁着希望的光芒。

就因为有这么一点点的希望，我没有纵身一跃，结束自己。

希望战胜了恐惧，战胜了绝望，意外地获得了重生！

从此，把希望抓住，埋藏在心里，绝不放弃。