参观屈原故里

如歌

文 字：如歌

图 片：如歌

美篇号：1261503

青铜像静立在展厅中央，衣褶垂落如水，眉宇间是千年未改的沉静。我牵小外孙女的手在它面前站了许久，她仰起小脸问：“这是谁呀？”我轻声说：“是屈原，一个写诗的人，也是一位守着良心不肯弯腰的士大夫。”盆栽上的红纸标签在光下微微反着亮，像几枚小小的火种，把肃穆的空气也烘得暖了。

山道转角处，一块青石斜倚在石阶旁，上面刻着“路漫漫其修远兮”，字迹被风雨磨得微钝，却更显筋骨。宝贝蹲下去，用手指描摹那几个字，外公站在她身后，没说话，只把背包带往上提了提——有些话不必讲透，风穿过林隙时，诗就自己落进耳朵里了。

“屈原故里”四个大字刻在崖壁上，红得沉着，不刺眼，倒像一盏长明灯。我们站在圆形广场中央，脚下地砖拼出云纹与回字，小外孙女忽然松开我的手，绕着中心石雕小跑一圈，又折回来，喘着气说：“外婆，他是不是也这样跑过？”我笑，没答，只抬头看崖上字迹——山风拂过，林涛轻响，仿佛真有衣袂掠过耳际。

牌坊飞檐翘起，像一只欲飞未飞的鸟。匾额上“屈原故里”四字端方厚重，底下石阶被无数脚步磨出温润的光泽。小外孙女踮脚去摸柱子上浮雕的兰草，指尖蹭过花瓣的凹痕，忽然回头问我：“兰花开的时候，他是不是也站在这里？”我点头，顺手摘下她衣领上沾的一片柳叶——这山这水，本就记得所有来过的人。

“屈原纪念馆”几个字悬在门楣上，墨色沉稳。女儿和小外孙女坐在石阶上歇脚，孩子拿着纸叠成一只歪歪扭扭的小船，放在石缝里，说要顺江漂到汨罗去。我由着她，自己望着檐角悬着的铜铃，风不来时它静默，风一动，便有极轻的嗡鸣，像一句未出口的楚辞，在空气里微微震颤。

台阶高而缓，我们慢慢往上走。建筑的飞檐在云影里明明暗暗，檐角悬着的铜风铃偶尔轻响一声。孩子忽然停下，指着屋脊上一只陶制的凤鸟说：“它在看我们。”我顺着他的手指望去，凤鸟昂首向天，双翼微张，仿佛下一秒就要驮着整座山的云气，飞入《离骚》未尽的长句里。

归途上，小外孙女在车里睡着了，小手还攥着一片从纪念馆前摘下的香樟叶。我悄悄把叶子夹进随身带的《楚辞》里——纸页微黄，叶脉青翠，像一段刚刚启程的时光。原来所谓故里，并非只在地图上某个点；它在孩子描字的手指间，在檐角风铃的余响里，在每一片被山风翻动的书页中，静静等着人来轻轻叩门。