樱花树下（3）

云飘飘

摄影，云飘飘

本篇图片全部原片直出

晨光刚漫过河畔的柳梢，我便踱步到了那棵老樱花树下。风一吹，花瓣就簌簌地落，像不着急落地的云，轻轻停在肩头、袖口，甚至睫毛上。我站着没动，只任衣摆随风拂过脚踝——那件月白底子绣浅樱的衫子，是去年春末亲手改的，袖口略宽些，走动时便有了几分旧时画里才有的松泛气儿。不必撑伞，也不必说话，单是站着，就觉着时间也放慢了脚步，和这树、这风、这水，一道呼吸。

午后风稍大了些，枝头的花颤得更勤了。我侧过身，伸手轻碰一枝低垂的樱，指尖刚触到那薄如绢的花瓣，风就推着它滑落掌心。湖面浮着几片，随水微微打旋，像一封没写完的信。发髻上别着的两朵干樱，是前日拾的，晒得轻而脆，却还留着一点春气。我并不刻意摆姿，只是习惯性地收一点肩、垂一点手——大约是这些年在树下站得久了，身体自己记得怎么才不惊扰这一树温柔。

蹲下来时裙裾铺开，像一朵悄然绽开的花。地上落了不少，粉白相间，有的还裹着晨露，凉凉的。我拾起一朵，托在掌心端详：五瓣，边缘微卷，脉络细得几乎看不见。忽然想起小时候，祖母也这样蹲在院中海棠树下，一边捡落花，一边教我辨哪几瓣能泡茶，哪几瓣只宜夹进书页。如今我不泡茶，也不夹书，只是轻轻把花放回草尖，看它被风一托，又飘向别处。

换了一身素白为主、袖缘缀淡粉缠枝纹的衣裳，颜色浅，却并不寡淡。阳光斜照时，那点粉便浮出来，像花瓣刚染上的第一道春色。我依旧站在老地方，右手搭上枝干，左手垂在身侧——不是摆拍，是自然垂落的松弛。湖水静得能照见云影，也照见我身后那一树盛放。偶尔有游人驻足，我也不避，只微微颔首，像这树本身一样，既在景中，又不争景。

午后微倦，便在河畔青石上坐了会儿。伞是旧的油纸伞，伞面粉白渐变，边角略泛黄，撑开时有股淡淡的桐油香。我把它斜倚在肩旁，不遮脸，只挡一点斜阳。裙摆铺在石上，沾了点草屑，也懒得拂。风过处，几片樱落进伞沿，我顺手拈起，夹进随身带的素笺本里——本子已攒了三页春色，一页梨，一页玉兰，这页，该题“樱下小坐”。

抬手接花，是最近养成的小习惯。不是为拍一张好看的照片，而是某天忽然发觉，花瓣坠落的速度，竟比心跳还慢半拍。我仰起脸，掌心向上，等它落。有时接住了，有时从指缝滑走，有时停在手腕内侧，凉而软。湖水在身后静静映着天光，树影在水里轻轻晃，我站在岸上，像站在时间的浅滩——不深，却足够让人停一停。

转身时，风刚好掀开一层薄纱袖，露出底下细密的缠枝绣纹。我笑了笑，没去按，任它飘着。阳光穿过花隙，在衣襟上投下细碎的光斑，像撒了一把碎金。湖面映出树、人、云，也映出我眼里的光——不是刻意的明媚，只是被春日养出来的、自然而然的亮。这棵树我看了三年，每年花期都来，它不认得我，我却早把它的枝桠走向、哪一枝开花最盛、哪一处树影最浓，都记在了心里。

手抚发髻，并非整理，只是下意识地碰一碰那几朵干花——它们已褪了鲜色，却仍固执地簪在那里。风一吹，发丝与花枝便轻轻相触，像两个老友碰了碰指尖。湖水在侧，不声不响，只把树影、人影、云影，一并收进它清亮的怀里。我望着水中的倒影，忽然觉得，所谓“人在画中”，未必是人入了画，而是心静了，画便自己浮了出来。

袖子宽，风就爱钻进来；花影重，人便显得轻。我站着，看一朵樱从枝头松开，飘过湖面，停在对岸青瓦檐角，又滑落。不追，不挽，只看着。这树下的日子，向来不靠热闹撑着，靠的是花落有声、风过留痕、水静映人——是些极轻，却极实的东西。春光易老，可每年此时，我总能在这树下，重新认出自己。