雉鸡

巴山夜雨

女神节这天，我蹲在郊野的草甸边，风一吹，草浪就轻轻晃动。忽然，一只雉鸡从草丛里转过身来——不是逃，是慢悠悠地、带着点傲气地侧过头，像在打量我这个不速之客。它颈边的蓝红斑纹在光下活了过来，尾羽扫过草尖，带起一阵微颤。就在这时，一只麻雀似的鸟影倏地掠过它身后，轻得像一句没说完的祝福。我还没来得及笑，它已迈开细腿，踱回绿影深处。原来最盛大的节日，未必需要锣鼓，一只雉鸡的转身，就足以让春天郑重其事。它昂首站在那儿，不鸣不跃，只是把胸脯挺得高高的，翅膀微张，像两片被阳光托住的薄云。光落在它羽尖上，泛出青铜色的微光。背景里那只飞鸟只是个影子，而它才是光的中心——不是靠喧哗，是靠一种沉静的笃定。我忽然明白，所谓“昂首”，未必是示威，有时只是对脚下这片草地、对头顶这片天空，最朴素的致意。它站在草地上，像一场小型的春日仪式。红头是点睛的朱砂，尾羽是垂落的锦缎，翅膀微张，不是求偶，是向世界亮出自己最本真的颜色。飞鸟掠过，阳光洒落，整片草地都成了它的舞台——原来自然从不设幕布，它只管盛装登场。