初春登汤峪东峰山

雨轩

湖水像一面刚擦亮的镜子，映着天光云影，也映着岸边那些半黄半绿的树影。我蹲在水边，看风一吹，倒影就碎成粼粼的金箔，又慢慢聚拢——初春的湖，还带着点清冽的凉意，可水底的青苔已悄悄泛起柔柔的绿意。

东峰山脚下的入口，黑底金字的牌坊在晴光里格外精神，两盏红灯笼还挂着未褪的年味，随风轻轻晃。台阶一级级向上，像一条引人入胜的线，把人轻轻拽进山里去。一辆红三轮停在旁边，车斗里空着，仿佛刚送完谁家的春笋，又或是等一会儿载满下山的野樱。

门楣上那对红灯笼还没摘，金漆对联墨色犹新，门旁白墙上的山水画里，远山淡得像一痕未干的墨。我伸手摸了摸冰凉的门柱，指尖沾了点微潮的春气——这山脚下的门楣，不声不响，就把整个初春的静气，拢在了门里。

石碑立在红基座上，金文刻着东峰山的旧事，字字沉实。我读了几行，风从碑后松林里穿过来，拂得衣角轻扬。碑侧蓝狮静默，爪下仿佛还压着未散尽的冬寒，可碑缝里，一簇嫩芽正顶着青苔，悄悄探出头来。

东峰山朝天门——石牌坊的刻字苍劲有力，石狮蹲踞如初，爪牙间却已落了细小的柳絮。旁边“东峰山古庙”的石碑被风磨得温润，几面小旗在微风里翻动，像在替山说话：冬走了，春在叩门。

石阶蜿蜒向上，两旁树影疏朗，枝条虽秃，却已鼓起粒粒褐苞。一面黄旗悬在左侧，旗上盘龙隐现，风过时，龙似欲腾空。阳光透过路灯，如未灭的灯光，但光已不如冬日那般清冷，倒像守夜人打了个哈欠，揉着惺忪睡眼，准备交班给白天。

石阶尽头，小庙静立，屋檐下那面黄旗在风里舒展，像一小片被山风托起的暖光。阶上落叶未扫尽，踩上去微响，却不再枯脆——底下已洇开一层潮润的软意。我停步回望，山脚炊烟正袅袅升起，淡得几乎融进淡青的天色里。

红亭子立在庙前，檐角翘起，像要衔住一缕春风。亭中大钟静默，钟身映着蓝天，光洁如洗。我仰头，几只雀儿掠过光秃的枝桠，飞向远处山峦——钟没响，可山已醒了。

林间小径上，枯草伏地，落叶铺成软毯，阳光斜斜切进来，在枝杈间投下细长的影。我弯腰拾起一片半卷的枫叶，叶脉里竟渗出一点极淡的绿意，像一句悄悄改写的遗嘱：冬，已签了退场协议。

海拔912米的标牌立在山顶，蓝底白字，旁边的游人穿橙棕夹克，正仰头望山。我站到他站过的地方，风掠过耳际，带着松针与微湿泥土的气息。远处山脊线柔和下来，不再嶙峋，倒像一条舒展的臂膀，正缓缓环住整个春天。

枯草伏在坡上，枝干交错如简笔画，可阳光一落，整片荒芜便浮起一层薄金。我坐在石上歇脚，看光在草尖游走，忽而明白：萧瑟不是尽头，是山在屏息，等一声鸟鸣，来掀开春的第一页。

山脚那泓湖水，静得能照见云影游移。金黄枯草伏在岸上，几株灌木瘦而挺，背后山峦浮在薄雾里，若隐若现。我蹲下，指尖轻点水面，涟漪一圈圈漾开——春不在别处，就在这水纹轻颤的刹那。

一根红褐色的树枝，尖刺凛然，却在刺隙间，冒出几点极小的芽苞，青中透黄，怯生生的。我伸手，并未折它，只让风从指缝穿过——原来最硬的枝，也最先听见春的叩门声。

灌木丛里，红浆果还挂着，像一串串未摘的小灯笼；几片黄叶蜷在枝头，却已有新芽在叶腋悄然拱动。阳光一照，红、黄、绿撞在一起，不争不抢，只把初春的热闹，悄悄酿在枝杈间。

—山径转角，忽见一簇花：淡粉的瓣，薄如蝉翼，阳光一透，脉络纤毫毕现；黄蕊微颤，像捧着一小簇未熄的火苗。我屏息走近，风送来微香，不浓，却清透——原来春不是轰然降临，是这样一朵、两朵、三朵， quietly，把山悄悄点亮。

—

老树身上，苔藓蓝白相间，地衣黄橙斑驳，树皮裂纹里，绿意正从暗处浮起。我伸手轻抚，粗粝中竟有温润——这山的皮肤，比人更懂如何收藏冬天，又如何，在无人注视时，悄悄换上春装。

初春登汤峪东峰山，不必寻花满枝头，只需低头看苔，仰头看枝，静听风过碑隙、旗角微响——山不言，春已至。