大美禹州藏古韵，一城山水待君来

龙游四海

夜色刚落，禹州站前广场便亮了起来。我拖着行李箱走过水池边，水面浮着车站顶上那抹红光，像一滴化不开的朱砂，静静淌在波心。行人来来往往，有的低头看手机，有的仰头辨路牌，还有孩子蹲在池边数倒影里的灯——这方寸之地，是禹州递给远客的第一张名片：不喧哗，却自有分量。

广场中央那座建筑，我没急着进，只绕着它慢慢踱步。晚风里飘着槐花香，路灯一盏接一盏亮起，像被谁轻轻点醒。身边人影错落，有老人摇着蒲扇闲坐，有青年举着自拍杆笑闹，还有穿校服的学生三三两两走过，书包带子在肩头一跳一跳。禹州的“韵”，不在博物馆的玻璃柜里，就在这人声低回、灯火可亲的日常里。

走到广场东侧，三根石柱托起一座金鼎，光从底部漫上来，沉稳得像一句古训。我驻足片刻，没读碑文，却想起小时候听老人讲大禹“三过家门而不入”的故事——原来庄重不必肃穆，它也可以是晚风里一束暖光，照着树影，也照着赶路的人。

浮雕墙前围了不少人。我凑近看，火把的光焰仿佛还在跃动，几个古装汉子正合力抬着巨木，肩头绷紧，脊背弯成一张弓。浪纹在他们脚下翻涌，云气在头顶流转。“禹州神韵”四个字刻得朴拙有力，不张扬，却让人脚步慢下来。原来古意不是封存的标本，是刻在石头里的呼吸，等你路过时，轻轻应一声。

夜愈深，广场反而愈亮。那座金色纪念碑在光里浮起来，像一枚沉入水中的印信。人们散步、驻足、拍照、低声说话，没人刻意仰望，却都自然地绕着它走成一个圆。禹州的“古”，从不端坐高台；它就站在你身边，和你一起吹风，一起看光。

石桥横在湖上，青灰的拱影沉在水里，像一句未写完的诗。桥头假山石嶙峋，苔痕斑驳，桥那头却立着玻璃幕墙的高楼，倒影在水里轻轻晃。我倚着桥栏，看一位大爷慢悠悠甩着太极剑，剑尖划开夜色，也划开了古今之间那层薄薄的雾。

又一座桥，这次是暖黄的灯沿着石栏流淌下来，水里便浮起一条光的河。桥上有人并肩走着，影子被拉长又揉碎；桥下水波轻漾，把光揉成金箔，又散成星子。禹州的桥，不单是路，是渡口，渡人过河，也渡时光。

石拱桥与纪念碑隔水相望，一静一立，一弯一直。老人坐在桥头长椅上剥橘子，香气混着晚风飘过来；孩子绕着纪念碑底座跑圈，笑声撞在石柱上，又弹回水面。原来“古韵”不是凝固的，它活在橘子皮卷曲的弧度里，活在孩子跑热的额头上。

红桥卧在湖心，像一枚落下的朱砂印。绿树垂影，假山静卧，几个游人坐在湖边长椅上，谁也没说话，只望着水里晃动的楼影和桥影。禹州的山水，从不争高下，只把古今轻轻拢在怀里，让你坐下来，就忘了赶路。

广场上音乐响起，一群阿姨跳起扇子舞，红绸翻飞如霞。树影婆娑，路灯晕开一圈圈柔光，连影子都跳得有模有样。我站在边上看了会儿，忽然明白：所谓“藏古韵”，不是把老东西锁进盒子，而是让扇子舞的节奏，也踩着《诗经》里“关关雎鸠”的拍子。

木桥通向湖心小岛，桥身是温润的红，栏杆是素净的白。我慢慢走过去，水里映着蓝天、绿树、远楼，还有我自己的影子——它一会儿被水波拉长，一会儿被涟漪揉碎，却始终没散。禹州的美，大概就在这“不散”的从容里：古是底色，今是笔锋，山水是纸，人是题款。

大禹雕像立在开阔处，他举手的方向，是颍河来处。我仰头看他，宽边帽檐下目光沉静，右手高举如令，左手握着的不是权杖，是一把治水的耒耜。风过衣襟，褶皱里仿佛还带着四千年前的水汽。原来“藏古韵”，不是怀旧，是把一种筋骨，一代代传下来——不声张，却一直挺着。

禹州欢迎您。

这五个字没刻在石碑上，就写在车站顶的红光里，写在桥头剥开的橘子里，写在阿姨甩开的红绸上，写在孩子绕着金鼎跑出的圆圈里。

它不喊，只等你走近，然后轻轻说：

来，慢慢看。