他们管我们叫“好色之徒”。起初我是不认的，这称呼怎么听都带着些轻佻，像是说我们这些扛着相机的人，专干些浮浪的勾当。可日子久了，我竟觉得这名字取得妙——妙在一语双关，妙在不经意间道破了天机。 色，何尝不好呢？<br><br>你看那位老者，蹲在残荷边上，一动不动地等着。枯黄的荷叶垂着头，茎秆弯折着倒映在水里，风一吹，那影子便碎了，又聚拢，又碎了。他等了多久了？我不知道。只见他忽然按下快门，脸上漾开孩子般的笑。他在等什么呢？等那一池枯败里，最后一点不肯散去的颜色。那是褐中带赭，赭中透金，是生命燃烧殆尽前最后的辉煌。这颜色，不好么？ 我总喜欢在黄昏时分出门。那时候的光最是吝啬，也最是慷慨。吝啬得只肯在天边抹上一笔，慷慨得把整个世界都染成暖色。巷子口卖馄饨的老伯，额上的汗珠被斜阳镀了一层金；放学归来奔跑的孩子，书包上的卡通贴纸闪闪发亮；倚在门口闲聊的老太太们，白发被镀上了柔和的光晕。这些寻常的人，寻常的物，在某个瞬间，因为光，因为色，忽然就不寻常了。 清晨的色是另一种性情。薄雾还没散尽，露水还挂在叶尖，一切都是青灰色的，清清冷冷的。偶尔有一缕光穿透雾霭，照在一株牵牛花上，那种蓝紫便格外地浓，浓得化不开，像是花把积攒了一夜的梦都开出来了。这时候按下快门，不是拍花，是拍梦。 我也见过真正的“好色之徒”。那是在婺源，一个年轻人扛着笨重的大画幅相机，在山路上来来回回走了十几趟。他在找什么？找一片油菜花田里的光影。他说，你看，那些花有三种黄色：迎着光的是嫩黄，透着亮；背光的是老黄，沉着厚实；还有那些半明半暗的，是鹅黄，温柔得像婴儿的呼吸。我顺着他指的方向看去，果然，那片看似单一的金黄里，藏着无数种黄。他为了等云过日出，在那里站了两个小时。 这让我想起另一个朋友，专拍黑白胶片。别人问他，你不是好色么，怎么离了色？他说，黑白才是最好的色。你看安塞尔·亚当斯的月亮，不是白色，是无数种灰叠出来的皎洁。原来，好色到了极致，反倒不在乎色了。<br><br>其实说到底，我们这些“摄者”，好的是什么呢？ 不是色本身，是色里藏着的时间。一片红叶的色，是它从嫩绿到深红的一生；一张面孔上的色，是岁月和生活的印记；黄昏的色，是一天走向终结的叹息；清晨的色，是万物苏醒的哈欠。我们贪婪地按下快门，是想把这些注定要流逝的色，从时间里抢出来，藏进一张小小的照片里。 说我们是“好色之徒”，倒也贴切。只是这“好”，不是占有，是懂得；不是贪恋，是惜取。惜取那光，那影，那稍纵即逝的颜色——那是时间的表情，是万物的体温，是我们这些“好色之徒”，替这个世界存下的一点念想。