《溪涧花畔，白鹇翩跹如梦》

飞雪

溪涧边的风一吹，花就醒了。粉的、白的、浅浅的紫，在青苔石缝间浮起薄雾似的香。白鹇翅膀掠过水面，尾羽拖着光，像一缕未写完的诗，在花影里忽隐忽现。

它停在近处的蕨丛上，头微微一偏，红冠如滴落的晨光。它身上的白不是纸白，是山雾初散时天边那抹清亮；黑也不是墨色，是松针深处藏了整夜的幽微。绿植在它身后退成一片柔光，仿佛天地只留它一个焦点——原来宁静不是无声，是万物屏息，为它让出呼吸的间隙。

瀑布在远处轰响，它却飞得极轻，像被水声托着，又像在驯服水声。尾羽在气流里舒展，弯成一道未落笔的弧，红冠在飞溅的水珠里明明灭灭。

它从花丛里腾起，不是冲，是浮——翅膀一抬，整片粉云都跟着浮起来。尾羽扫过花瓣，却没惊落一瓣，只带起微颤的香。

林子深处，阳光被树叶剪成碎金，洒在它背上，又顺着尾羽滑落。它不急着去哪，只是飞——翅膀划开空气，像在写一封寄给山风的信，落款是溪声、是花影、是它自己。

它栖在横斜的枝上，翅膀微张，尾羽垂落如未收的帘。红喙轻点空气，像在数溪水的节拍。

瀑布前，它悬停一瞬，水汽氤氲，它像一帧被时光按住的慢镜。翅膀不动，尾羽却在气流里微微卷曲，红冠在飞沫中灼灼发亮。那一刻它不是鸟，是水与山之间，一道会呼吸的留白。

阳光穿过林隙，它飞过时，白羽竟比光更亮。尾羽在风里扬起，又垂落，像山在呼吸。

它掠过溪面，黑白身影在水里一晃，又碎成粼粼的银。红脚爪在阳光下像两粒未落的朱砂，点在流动的镜面上。

它在林间盘旋，白羽与黑羽分明，却毫不割裂——像山有脊，水有纹，而它，是山与水之间最自然的过渡。

它飞过时，阳光正巧停在它翅尖。红冠、白羽、青溪、粉花——所有颜色都活了过来，又都安静下来。

它飞过花丛，又飞过瀑布，最后飞进森林的幽深处。

它低低掠过水面，翅膀几乎要沾到涟漪，你看它倒影与真身并行，一实一虚，一动一静。水里那只白鹇，比岸上的更轻，更静，更像一个未醒的梦——原来最真的翩跹，是连倒影都舍不得惊扰的温柔。

它站在溪边绿影里，不飞，也不叫，只是站着。红冠在湿气里发亮，像一粒小小的火种。

它立在溪中石上，水在它脚边分作两股，又在下游汇合。我坐在岸上，看它影子在水底游动，比它自己更慢，更沉，更像一个被山记得的旧梦。

它飞过林隙，翅膀舒展如未拆封的信。阳光在它羽尖跳跃，尾羽在风里写行草……

它飞着，不为抵达，只为飞本身。翅膀划开空气的弧线，比任何诗句都更接近自由的本相。

2026年4月摄于福建永安丰田村