<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">如果不曾见过牡丹,你大概会以为“富贵”二字,是写在金箔上的,冷硬的、拒绝靠近的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">直到你在四月的午后,被一阵毫无防备的香气撞了个满怀。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">那不是香水那种精致的尾调,而是一种近乎野蛮的甜,浓得发腻,又透着股不管不顾的坦荡。抬头一看,好家伙,满树的花苞像是要把树枝压断,每一朵都在拼命地舒展开自己——仿佛这一生攒下的所有力气,就是为了这十几天的挥霍。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有人会说牡丹俗,俗在太满,俗在太艳,俗在那份“我要把最好的一面全堆在脸上”的霸道。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可我觉得,这正是它最可爱的地方。它不像文人画里的梅兰竹菊,总摆出一副“我虽然穷,但我有骨气”的清高面孔。牡丹不玩这套,它大大方方地承认:我就是爱美,我就是想过得热热闹闹。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">这种“俗”,其实是一种顶级的真诚。只是绽放自己的美,哪有那么多顾虑?</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">但如果你只看到它的“俗”,那你还没看懂牡丹。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">你得看它凋零的样子。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">最惊心动魄的,不是盛开,而是落花。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">前一晚还是雍容华贵的皇后,第二天清晨就变成了跌碎了一地的锦缎。风一吹,花瓣扑簌簌地往下掉,不是枯萎,也不是发黑,而是保持着那一抹娇艳欲滴的红,死也要死得漂亮。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它没有“凋谢”这个词,它只有“谢幕”。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">不拖泥带水,不留半点残喘的凄苦。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就像一场盛大的宴会散了,杯盘狼藉,但水晶灯还在闪烁,仿佛在说:“别难过,明年我还来。”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我们总在追求“永恒”,想要把美好定格在照片里、备忘录里、甚至标本里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">可牡丹偏不。它告诉你:美好之所以为美好,恰恰是因为它短暂。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">所以,当我们在路边偶遇那丛来不及认真欣赏的牡丹时,不必遗憾。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它的任务已经完成——</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">它曾经那样隆重地活过,又那样体面地走了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">就像有些遇见,注定是用来告别的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">只要那一刻你曾为它驻足,它就已经赢了时间。</p>