春风不语 四月知意

浏投明

题记：当暖风拂过枝头，新绿便悄然爬满藤架，那是一种无声的宣告。燕子剪开薄雾，衔来湿润的泥土气息，在檐下呢喃着旧日的约定。阳光透过疏疏的叶影，洒下满地碎金，也照亮心底蛰伏一季的温柔。不必追问风从哪里来，要往何处去；你看那满城飞絮，如雪，如诗，正缓缓诉说着时光里最细腻的私语。

四月的风，是悄然的。它来时，没有惊雷开道，没有骤雨相随，只是那么轻轻地、软软地，从不知名的远方，贴着地面，拂过墙头，便来了。你听不见它的声音，它不像冬风那样呼啸着，带着刀锋般的凛冽；也不像夏风那样，裹着热浪，呼呼作响。它只是不语，像个怕惊扰了什么似的，踮着脚尖，在人间游走。你须得静下来，闭上眼，用脸颊去迎，用发丝去触，才能觉出它的存在——那是一种微凉的、带着湿润泥土与草木初醒气息的抚慰，痒痒的，酥酥的，直透到心里去。

风虽不语，意却全让这四月知晓了，并一点一点，铺陈开来。你看那河边的柳，便是最先知晓的。前几日，枝条还是僵硬的、褐色的，带着冬的余威，疏疏落落地垂着，像一幅未干的淡墨画。可不知哪一夜，春风悄然而过，那千万条柳丝上，便爆出了米粒般的、鹅黄的芽。不是绿，是黄，一种嫩得几乎要滴出水来的黄，怯生生的，却又挤挤挨挨，热闹非凡。远望过去，如烟，如雾，笼着一团朦胧的、流动的梦。风过处，那“烟”便活了，袅袅地、款款地摆动，将春的意态，描摹得那般婀娜，那般不胜娇羞。

田埂上，泥土是松软的，带着被阳光晒过的暖意。那些不知名的小草，早已从枯黄的旧岁残躯里，挣出了崭新的、碧绿的叶子。它们矮矮的，密密的，织成一张最柔软、最鲜润的毯。偶尔有几株蒲公英，擎着金灿灿的小太阳，在风里微微地颤。那风，依旧是不语的，只将那蒲公英细细的绒毛，吹散成一柄柄小小的、白色的伞，悠悠地，飘向未知的远方。那里面，藏着的便是春的种子，是风替四月传递的、关于生命的、无声的密语。

最妙的，是那一片雨后的茶园。山是青的，云是白的，空气被洗得透明。一垄一垄的茶树，依着山势，迤逦而上，修剪得整整齐齐，像大地绿色的琴键。新发的茶芽，一旗一枪，茸毛未脱，在四月的天光下，泛着玉一般温润的光泽。采茶人戴着斗笠，手指在茶丛间翻飞，像蜻蜓点水，又像在弹奏那架绿色的琴。风从山坳里吹来，带着茶叶的清香，那是一种极淡、极幽的香，混着泥土的腥气与野花的甜味，钻进你的鼻腔，直沁入你的肺腑。你站在那里，忽然便懂了，这满山的绿意，这指尖的芬芳，便是春风酝酿了一整个冬天，想要告诉人间的、最丰饶的“意”了。它不说，却让万物替它言说。

人在这四月的风与意里，心也变得软了，静了。那些冬日里积攒的郁结，那些日常琐碎磨出的毛糙，仿佛都被这和煦的风抚平了。你愿意在午后，搬一把竹椅，坐在廊下，什么也不想，只看阳光透过新叶的缝隙，在地上洒下明明灭灭的光斑；听不知藏在哪片浓荫里的鸟儿，有一声没一声地啁啾。时光仿佛也慢了，像一条被春水涨满的溪流，潺潺地、亮晶晶地，从你身边淌过，却不急着奔向哪里。

暮色四合时，风似乎也染上了些许凉意。远处的村庄，升起了几缕乳白的炊烟，那烟被风拉得细细的、长长的，斜斜地飘向淡紫色的天边。一切又重归宁静。春风依旧不语，它完成了这一日的使命，或许正赶往另一片山林，另一处原野。而四月所知的那些“意”——柳芽的萌动，小草的勃发，茶山的清香，人心的安恬——都已深深地印在天地之间，成为一幅无需注解的、生动而圆满的画卷。

原来，最深切的情意，往往无需喧哗。春风只管默默地吹拂，而整个四月，便在这无声的吹拂里，懂得了所有关于生长、关于希望、关于温柔的讯息，并将它们，化作人间可见的、无边的光景。

文字 浏投明

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