图文 似水若烟<div><br></div><div>春末夏初，露台上的藤蔓便开出一朵朵白色的素净的小花，它有不同的名字，古人叫它络石藤，“络石”是它的藤蔓贴着石头、墙壁、树干生长，像是给石头织了一件衣裳，密密地“络”在上面。李时珍在《本草纲目》里说得很直白：“贴石而生，蔓延络石，故名。”</div><div><br></div><div>今人叫它“风车茉莉”，是因为它有花瓣五片，朝着一个方向旋转，活脱脱就是小时候用一张方纸、一颗图钉做出来的纸风车。“茉莉”二字，则是因为它的香气清雅，像茉莉又不是茉莉，默默开放，芳香四溢。它不妖艳、不张扬，不与世俗同流合污、质朴清雅。</div> 它还有一个名字叫“万字茉莉”。因它的花瓣形状很像佛教的“卍”字，代表着吉祥、万德圆满。所以，风车茉莉也被看作是一种吉祥、神圣的花，寓意着好运和福气。种在家中，一取其“福”，二取其“雅”，有平安顺遂的美好含义。<div><br></div><div>络石藤，也叫石龙藤，夹竹桃科络石属，常绿木质藤本。原产于中国及东亚地区。它的枝条清清瘦瘦的，细细的，褐色的，在墙上画出疏朗蜿蜒的线条。叶片小小的，椭圆形的，翠绿中带着一点革质的光泽，不张扬，也不萎靡。一年常绿，到了深秋冬季，有些叶子会变红，煞是好看。花香无毒，但折断枝叶流出的白色汁液含有生物碱，有微毒，皮肤有伤口的注意别沾染。<br><div><br></div><div><br></div></div> 古人写络石，不看花，看的是它的“骨”。因为它四季常青，哪怕寒冬霜雪，别的草木都凋零了，它仍然抱着石头，不肯褪去那一点青翠。宋代洪咨夔有一首《初霜》，写霜降之后的景象，芭蕉折了，菊花也快谢了，唯独络石和菖蒲，还抱着青青的节操：“络石瘦菖蒲，独抱青青节。”一个“瘦”字，一个“抱”字，写尽了络石那种清瘦而不屈的姿态。它不争不抢，不攀高枝，只是执着地、安静地，守住自己那一抹绿。<div><br></div><div>另外，有一句诗常被引用：“古墙行络石，乔木上凌霄”，在古老的墙壁上，络石正缓慢地贴着旧墙攀爬蔓延着，它与古墙相扶相依，清瘦、安静、不争。不似那凌霄，只顾借着高大的乔木，一个劲地向上攀援，繁盛、张扬、热烈。</div><div><br></div><div>家里这棵络石藤已经养了二十多年了，每年四月初，它便会悄悄地开花，初开时，只是星星点点几朵，今年更没有往年稠密，或许是老了，又或许是想停一停歇一歇，让泥土里的根休养生息吧。但虽如此，进入盛花期时，也是香飘满架，如繁星缀满枝头了。</div> 清冷的白色风车，<div>转过四月的墙垣，</div><div>幽香，一缕一缕，</div><div>试探着初夏的暖意。</div><div><br></div><div>你不攀附高枝，</div><div>只眷恋山石与老墙，</div><div>将细小的爪紧紧嵌入，</div><div>那被雨水冲刷过的粗粝纹理。</div><div><br></div><div>人们说你是夹竹桃的远亲，</div><div>携带危险的白乳。</div><div>你沉默着，把所有的锋芒藏进叶脉，</div><div>只把纯净的花，</div><div>开给路过的风。</div><div><br></div><div>每当夜幕垂落，</div><div>你便成了星子的倒影，</div><div>缀在篱笆的暗处，</div><div>微微发亮。<br><br></div><div>每个清晨，</div><div>你都迎着初升的太阳</div><div>把整个夏天，卷成一首</div><div>盘旋而上的绿色乐章。</div><div><br></div> 风车茉莉的样子，干干净净，典雅又可爱。每一朵都像一只小小的风车，五片花瓣均匀地朝一个方向旋转着，仿佛只要一阵风来，便会呼呼地转起来。我常常站在花架前，闻着花香，看着素雅的小小花朵，像极童年时举着满院子跑的纸风车。那时候，用一张彩纸、一颗图钉、一根竹棍，就能做出一架风车。举着它跑起来，风在耳边呼呼响，风车在头顶哗哗转，整个世界都跟着旋转起来。有时候看得入神了，便会觉得它们以一种肉眼看不见的速度，正是慢慢地转动，让人嘴角忍不住上扬。每一朵花都是一枚凝固的记忆，每一片花瓣都折着一小段时光。好似那些无忧无虑的日子，那些简单的快乐，都被它一朵一朵地收藏在花瓣里，只等初夏一来，便全部打开，还给每一个看见它的人。<div><br></div> <div>风车茉莉的香不浓不淡，清清雅雅的，不像栀子那样扑过来，不像夜来香那样缠住人。只是远远地、一阵一阵地飘来的。有时候你凑近了闻，反而觉得淡了；走开几步，它又在风里跟上来。像一个怯怯的小姑娘，迈着轻盈的步伐，不打扰，不亲近，只是亦步亦趋地跟着，那香气是丝丝缕缕的，像是在空气中纺着看不见的纱。至于香气——那是一种让人安静的香。</div><div><br></div>晚上露台喝茶时，那香气丝丝缕缕阵阵飘来，像是在空气中纺着看不见的纱，忽远忽近的，似害羞的孩子，想亲近你，又不敢靠得太近。这时候，晚风是凉的，天色是暗紫的，星星还没出来，只有这香气，在暮色里幽幽地荡漾着。<div><br></div> <div>小时候，我们用一架纸风车<br>便能拥有一整日的快乐<br>举着它跑起来，风就开了花。<br><br>如今，风车茉莉趴在篱笆，<br>把童年的折纸开在枝头。<br>五片花瓣旋成一个轮回，<br>像刚刚挣脱图钉的束缚，<br>在藤蔓上轻轻打转。<br><br>它不需要奔跑，<br>风吹过的时候，<br>整面墙都在转动。<br>香气是另一种旋转，<br>一圈一圈，绕进记忆深处。<br><br>原来植物也会折纸，<br>只是它折叠的是时间，<br>把夏天卷成风车，<br>把我们都折回了<br>那个举着风车乱跑的<br>午后。</div><div><br></div>二十多年，每一年都会在季节的渡口重逢。有时迟些，有些早些，有时密些，有时疏些，而花开花疏，都是它与岁月商量的结果。我不用它开得满架都是，只要它还肯在春天醒来，还肯把那些白色的小风车一枚一枚地别在枝头，我便觉得，这个春天，没有辜负。