<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>厨房里总有一种奇妙的魔力，能把人从各自匆忙的轨道里轻轻拉回来，聚拢在烟火气最浓的地方。那天下午阳光斜斜地淌进窗台，冰箱冷白的光映着墙面上若隐若现的几何纹路，像一幅不动声色的现代画。我们仨不约而同地停下手里的活儿，她刚把咖啡豆倒进研磨机，她正低头扣上西装外套最后一颗扣子，我则还攥着半块没来得及切的牛油果。谁也没说话，只是相视一笑，然后自然而然地靠在一起，肩贴着肩，笑纹里盛满了光。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>那件豹纹上衣在暖光里活了起来，不是张扬，是种笃定的自在；黑色西装外套下藏着未拆封的会议纪要，可此刻它只是一件舒服的衣裳；米色高领毛衣柔软得像一句轻声的问候。我们不是在拍什么，只是刚好被同一束光、同一阵风、同一口刚出炉的可颂香气，温柔地按在了这一刻。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b>厨房从来不只是做饭的地方。它是情绪的中转站，是关系的缓冲带，是成年人偷偷续命的充电角。水龙头滴答两声，烤箱“叮”地轻响，手机屏幕暗了又亮，可我们谁也没急着去看。因为有些时间，本就不该被切割、被安排、被转发。它只是存在，像盐溶进汤里，像笑浮在脸上，像我们仨站在那儿，什么也不必证明，就已经足够丰盛。</b></p> 李柱锡