琼海清晨随拍

子钦

清晨，第一缕阳光洒在琼海市区，整个城市像刚醒来的少年，舒展着筋骨，街角的早餐铺子蒸腾着热气，电动车轻快地穿行在林荫道上，三角梅的枝条探出墙头，沾着露水，也沾着光。我背着相机出门，没定目标，只跟着光走——光往哪儿落，哪儿就值得停一停。

河边已有老人早早来种菜，竹篱笆旁，他弯着腰，手在泥土里翻动，动作慢却笃定。青翠的菜苗刚冒头，叶尖还挂着水珠，映着初升的太阳，亮得晃眼。风一吹，篱笆外的木麻黄沙沙响，像在给他打拍子。

再往前几步，芦苇丛忽然浓密起来，茎秆挺拔，穗子毛茸茸地垂着。我蹲下身，水面浮着一层薄薄的金，是光在游动，也是风在写诗。芦苇的影子斜斜地铺在水里，虚实交错，分不清哪边才是真的岸。

转个弯，河面忽然亮了起来——对岸那座彩色幼儿园，红黄蓝的圆窗、弧形屋顶，整整齐齐倒映在水里，像被水轻轻托住的一幅儿童画。几只白鹭掠过，翅膀划开倒影，涟漪一荡，颜色就活了，晃得人心里也软软的。

太阳再高些，光便斜斜地切进建筑群的缝隙里。高楼的玻璃幕墙开始反光，不是刺眼的白，是温润的浅金。楼下竹篱笆边，几株野薄荷正抽新芽，绿得发亮，和钢筋水泥挨着，竟也不违和，倒像城市悄悄为自己别上的一枚青玉扣。

走到桥头，水更静了。高楼、云影、飞鸟，全被收进这一面镜子里。我蹲着拍，水面忽然晃了一下——是风来了，还是谁在对岸轻轻跺了下脚？倒影碎成一片粼粼的光，又慢慢聚拢，像这座城市，日日醒来，又日日重归澄明。

湖面如镜，映着整排浅灰调的现代公寓，红檐如点睛之笔，在顶部轻轻一跳。岸边的榕树气根垂落，在水边织出一道绿帘。我坐在石栏上歇脚，看一只小船慢慢划过，船尾拖出细长的银线，把倒影一分为二，又缓缓合拢——原来宁静不是死水，是流动的平衡。

一位老人坐在湖边老位置上，钓竿斜斜支着，浮标静浮水面。他没看浮标，倒望着对岸幼儿园飘动的彩虹旗。水桶空着，但桶沿上停着一只蓝翅八哥，歪头看他，他也歪头看鸟。没鱼也没关系，这一坐，就是半日清欢。

他身旁的椅子空着半边，我悄悄坐下，没说话。水波轻拍岸石，像在数秒。他忽然说：“早上六点，鱼最肯咬。”说完又笑，“其实咬不咬，不重要，重要的是天亮了，人来了，水还在。”

他穿浅灰长袖，袖口磨得微微发毛，黑色裤子上沾着一点泥星。红袋子、黑箱子、白水桶，都静静守在他脚边，像三个忠实的老伙计。远处另一根钓竿也斜插着，浮标一动不动，但水面之下，谁知道有多少故事正悄悄游过？

一截粗壮的树枝横过水面，上面挂着一只彩虹救生圈——蓝、白、粉、黄，像谁随手抛来的一颗糖。它不救人，也不游泳，就那么晃着，把清晨的光打碎又拼好，成了风景里最俏皮的一笔。

一只白头鹎突然从芦苇丛里扑棱棱飞出，掠过水面，停在晾衣绳上抖羽毛。它歪着脑袋，黑豆似的眼睛扫过老人、钓竿、救生圈，最后盯住地上一片半干的梧桐叶——叶脉清晰，像一张摊开的小地图。它跳下去，啄了两下，又飞走了。早起的鸟儿有虫吃，可有时，它就只是想看看今天的世界，新不新。

沿着河岸往回走，一条小径钻进林子。阳光被树叶筛成碎金，铺在青石板上，也跳上我的鞋尖。两旁木麻黄和榕树交错成廊，风一过，影子就动，像在演一出无声的皮影戏。

林子边忽有一簇野山茶开得正烈，红粉相间，花瓣厚实，托着露水，沉甸甸的。我凑近，没闻到浓香，只有一股清气，微凉，像咬了一口刚摘的青梅。

再往前，红白花更多了，一丛挨着一丛，在墙根、在石缝、在旧水泥管口，开得不管不顾。风一吹，花枝轻颤，不是娇弱，是自在——原来生命最本真的样子，就是不问时辰，只管绽放。

阳光终于爬上树冠，把整条小径照得通透。我停下，回头望去：河、楼、芦苇、钓竿、救生圈、花影、老人……都融在光里，不喧哗，不争抢，只是各自安好。琼海的清晨，从不靠宏大叙事，它把日子过成一帧帧轻快的胶片——不滤镜，不摆拍，只等你，轻轻按下一格快门。