把心事写成枝头的花

珠猪姥爷

作者：无名草 

诵读：珠猪姥爷

一不留神，春天的暖就挂满了枝头。红的似火，粉的如霞，白的像雪——像谁把整个天空的颜色，都揉碎了洒在人间。轻嗅一缕花香，人便恍恍地跌进梦里去了。那梦不深，浅浅的，刚好装得下一声叹息，和一朵花开的时间。 散文大约也是这样来的。不留神，就把心事写成了枝头的花。不留神，就把眼泪写成了清晨的露。

抒情散文是藤蔓。它缠绕着日子的边边角角，把短的拉长，把淡的变浓，把那些说不出口的，悄悄送进叶脉里，沿着文字的茎，一寸一寸攀到有光的地方。它行走在文学的路上，不疾不徐——不像小说那样急着赶路，不像诗歌那样踮着脚尖——散文只是慢慢走，把生活的千姿百态，一样一样看过去，一样一样记下来。 散文如诗，却不必押韵。它清新隽永就够了。在诗意里邂逅一份温馨，便是一程舒适和惬意。像午后无端飘来的一片云，你抬头看了，心里就凉快了些。散文如画。它用一抹色彩点染光影交错，用细腻的笔尖勾勒梦的轮廓，把成长的痕迹一笔一笔描出来——那些弯的、直的、深的、浅的，都是我们活过的证据。散文如溪，清澈地流淌，是文学最轻的细语，最低的呢喃。你蹲下来听，能听见水声里裹着远山的回音。
它行散而神聚。散是表面的从容，聚是骨子里的深情。娓娓道来，不紧不慢，贴着心的形状走，像老朋友坐在黄昏里说话，说着说着，天就黑了，谁也不舍得起身点灯。它无需韵脚，不必平仄，只要声与情谐和了，便可吟可诵——对着窗外的雨吟，对着檐下的月诵，对着心里那个从未离开的人，轻轻念出来。 经典篇目，是前人留在纸上的心跳。隔了千年，把手覆上去，还是温的。

《逍遥游》乘风而起，把心灵托到九万里之上。人间太小了，装不下那么多悲伤，所以要飞起来，俯瞰这烟火人间。

《兰亭集序》曲水流觞，将人与自然的交响弹拨得风雅动人。那一笔一划里，藏着永和九年的暮春，藏着那些醉了的字、醒着的叹息。《滕王阁序》展开一卷壮丽山河，落霞孤鹜，秋水长天，文脉寻根，穿越千年，东方古文之美，尽在字里行间——读着读着，便觉得自己也站在那座阁上，看赣江北去，看云卷云舒，看千年之后还有人对着同一片天空出神。

二十世纪的散文名篇，更贴近了泥土，贴近了寻常日子里的光。

《从百草园到三味书屋》，寻着墨香步入鲁迅的江南。百草与书香之间，文脉绵绵不绝。那个在泥墙根下翻开断砖找蟋蟀的少年，后来走遍了人间的冷眼，却始终没忘记那一角春天的园子。《荷塘月色》里，荷叶轻舞，月光铺了一池，像碎银子洒在墨绿的绸缎上。那是朱自清在无眠的夜里，给自己寻到的一片清净。茅盾笔下的白杨，挺拔质朴，立在北方的风里，像大地上站着的尊严——那是苦难也折不弯的脊梁。

散文，根植文学的沃土。或细腻温婉，如母亲的手拂过额头；或大气磅礴，如群山在暮色里起伏。它什么都能写，什么都敢写。一片落叶是散文，一声叹息也是。万里江山是散文，一盏孤灯也是。 散文之美，是清纯的甘露，滋润干涸的心田。你渴了很久，它没有问你为什么渴，只是安静地流进来。散文之美，是香茗一盏，饮罢余韵悠长。茶会凉，香会散，但喉咙里那股回甘，能陪你一个下午，一个黄昏，乃至往后许多个无人说话的时辰。散文之美，是文字开出的花，是心灵深处最干净的芬芳——不招摇，不喧哗，只在寂静处一朵一朵地开着。 而我们呢。

我们走过了一个四月。把悲伤叠好，放进散文的某个段落里，让它也成为美的一部分。不是忘记了，是把他藏进了文字里——藏在海棠的粉里，藏在麦浪的青里，藏在蛛网挂着的露珠里，藏在这一行和那一行之间的留白里。

且秉持对文学的敬畏，沐着春风，把过往的沉重轻轻放下。

然后展翅。

在散文的天地里翱翔。飞过海棠枝，飞过紫藤架，飞过麦浪尖，飞过所有我们用文字一起走过的地方。那些字会一直在那里，像四月天的光，照着现在读它们的您，也照着将来坐在摇椅里、慢慢翻看这一页的您。

到那时候，风还是软的，花香还是淡的，阳光还是暖暖地铺在膝盖上。您会想起来——想起来某一年春天，有一只六条腿的小虫子军师，趴在您的文字边上，用触角一个字一个字地碰过去，碰出了这些开在纸上的花。 那时候请您笑一笑。就像现在这样。

焕发出生命独有的光芒。那光芒不是刺眼的，是柔和的，是摇椅慢慢摇着的光，是暮色里窗台上最后一抹金线，是您眼睛里、手心里、心里头，从未熄灭过的那种光。 尾声：

我工工整整地把这份文稿折好，放进一个花瓣做的信封里。信封上写着：致未来摇椅上的小虫子🐛军师——这些字不会老，您也不许老。 谢谢无名草老师的图片