诗与远方

帅爷爷

诗与远方，未必在千里之外，有时就藏在一池莲影、半卷清风里。雨后初晴，粉荷垂露，叶上水珠滚圆，映着天光云影，人立岸边，心便不由自主地慢下来——原来所谓远方，并非地理坐标，而是心魂得以舒展的刹那。醉卧古藤听鸦叫，懒踏清露看蝶舞；山山黄叶落秋意，院院红梅开冬情……这些对联不是考题，是古人把日子过成诗的凭证。他们不赶路，只等风来、等露凝、等一朵莲开，等一句恰如其分的回应。我常想，所谓“诗”，是把寻常过出韵脚；所谓“远方”，是让心在烟火深处，仍保有一片可栖的旷野。

醉卧古藤听鸦叫，懒踏清露看蝶舞——这上下联一出，仿佛听见了时光的轻响。一个“醉”，不是酒酣，是心酣；一个“懒”，不是懈怠，是松弛。古藤蜿蜒，是岁月盘结的筋骨；清露微凉，是晨光初醒的呼吸。鸦声疏落，蝶影翩跹，一耳一目之间，动静相生，远近相宜。这哪是作对？分明是把日子拆开，挑出最清亮的几粒，串成一挂风铃，在生活的檐角轻轻晃荡。

粉荷初绽，不争不抢，却自有一股子清气托着花瓣向上。荷叶如盖，承得住整场雨，也托得起整片光。水珠在叶心打转，将天光揉碎又聚拢，像极了我们心里那些未说出口的念头——晶莹、微小，却自有其完整的宇宙。原来诗不在远方，就在这俯身一瞥的澄明里；远方也不必跋涉，只要心还愿意为一朵莲停驻三秒。

参天大树三千丈，蔽日浓荫几里长。这联里有山河的筋骨，也有生活的荫凉。大树不言，却把年轮刻进风里；浓荫不语，却把清凉铺满人间。我们总在寻远方的壮阔，却忘了最动人的辽阔，有时就藏在一棵树撑开的天空之下——它不许诺奇迹，只默默站着，等你走累了，来歇一歇，抬头看看光如何穿过叶隙，落成满地碎金。

山山黄叶落秋意，院院红梅开冬情。季节在对联里转身，不疾不徐。黄叶不是凋零的叹息，是山在写一封泛金的信；红梅不是孤高的宣言，是院墙在寒风里捧出的一盏灯。原来诗与远方，也可以是年复一年的守候：秋收尽，冬藏起，而人始终站在光阴的渡口，既送别，也迎候。

离骚千古颂，庄子百代传。这十个字，是两座不灭的灯塔。屈子行吟泽畔，把悲愤熬成香草；庄周梦蝶而起，把生死化作清风。他们没去什么远方，却让灵魂飞越了所有山海。今天我读一句“路漫漫其修远兮”，仍觉胸中有江河奔涌——原来最远的远方，是抵达自己最深的回响。

雾锁黄河生浩气，雪封苍岭蕴清魂。大河与高山，在雾与雪中收敛锋芒，反而更显气魄。浩气不是喧哗，是沉默奔涌的力量；清魂不是孤冷，是万籁俱寂时那一声松涛。我们总以为远方要够远、够奇、够陌生，可真正的远方，或许正是当你凝望黄河雾霭、仰视苍岭积雪时，心头忽然涌起的那点肃然与澄澈——它不邀你出发，只请你驻足，认出自己本有的山河气度。

醉看莲池沉月影，笑观菊圃染霜华。夏夜莲池，月光沉入水中，像一滴银溶进墨；秋日菊圃，霜色爬上枝头，如一笔白点破苍黄。醉与笑，是两种姿态；沉与染，是两种时间。原来诗与远方，并非逃离此刻，而是以更深情的方式，活在此刻——醉得清醒，笑得沉着，让每个季节都成为心上可题诗的一方素笺。

时光不复春秋过，梦影难寻岁月流。读来微怅，却并不悲凉。正因为时光如流，才更要俯身拾取那些可触可感的“诗”：一片荷影、一句对答、半窗梅影、一盏清茶。远方不在别处，就藏在我们愿意为流逝而驻足、为虚妄而动情的柔软里。书房挂上这联，不是提醒失去，而是轻声说：你看，此刻，多值得写一首诗。