余晖绚烂，岂在朝暮。

唐振余

象山石浦，东海前哨。

清晨的海风还带着微凉，我们踩着细软的沙滩慢慢走，五颜六色的遮阳伞像散落的糖果，静静伏在浅金的光里。海水清得能数清水底的石子，浪一叠叠推来，又退去，仿佛在练习一种古老而温柔的节奏。远处山坡绿得浓稠，山顶隐在薄雾里，像未拆封的信。我忽然明白：所谓朝暮，并非只属于日升月落——它更在人抬眼的一瞬，在心松动的一刻，在脚步停驻、海风拂面的刹那。

渔港一角

停泊的渔船静静浮在碧蓝里，船身被阳光镀了一层柔边，缆绳垂落，水波轻晃。远处青山叠翠，山腰浮着几缕云，不急不躁，像被时光挽留的呼吸。没有汽笛，没有喧哗，只有海与山之间那一片澄澈的静。原来绚烂不必灼目，余晖也未必在西沉时才肯登场——它就藏在这停泊的片刻，在渔网微湿的弧度里，在船头一道斜斜的光痕中。

面对大海 感慨万千

我们并肩站在滩头，不说话，只望着海平线。海面铺开一片碎银，几艘小船如墨点般浮游其上。风把衣角轻轻掀起，也把心里那些沉甸甸的“应该”和“来不及”吹散了些。原来人到中年，不是光在追赶日头，而是终于学会在光里站定，在退潮与涨潮之间，认出自己本来的节奏。

一对老年夫妇站在沙滩上，背对着镜头，共同眺望着大海。

他们靠得很近，肩线几乎相贴，一个穿黑，一个穿黄与红，像一幅未题款的水墨里忽然点入的朱砂。海面平缓，山影淡远，他们不回头，也不招手，只是站着，仿佛站成了一座微小的灯塔。我远远看着，忽然鼻尖一热——原来最盛大的余晖，未必挂在天边；它就落在两双布满岁月痕迹的手，轻轻搭在彼此臂弯的那几秒钟里。

我们又来到了东海灵岩

山崖陡立，塔影孤高，绿意从石缝里奔涌而出，仿佛整座山都在呼吸。石壁上“东海灵岩”四个字被风雨磨得温润，却愈发沉实。我们仰头看，风从谷底卷上来，带着草木清气。原来壮阔不必喧哗，灵岩不靠高声宣告自己，它只是静立，便让所有仰望的人，心也跟着沉下来、亮起来。

灵岩脚下留个影。

大家凑在石阶前，有人踮脚，有人扶帽，背景是苍翠山壁与那座沉默的塔。快门响过，没人急着看照片，反而又仰起头，多看了几眼山。那一刻我忽然觉得：所谓留影，未必是为存下一张脸；而是借一个姿势，把山风、石气、人声，一并按进记忆的底片里——那才是我们真正想带走的余晖。

三位游客在东海灵岩的巨石前合影，巨石上刻有红色大字“东海灵岩”。

雾气未散尽，山色朦胧，巨石上的字却红得笃定。我们站定，不刻意摆姿，只是自然地并肩。雾气游移，山影浮动，可那几个字始终清晰——像一种提醒：纵使世事如云聚散，总有些东西，经得起潮来汐往，也配得上最沉静的凝望。

最后来到了象山影视城

一座独特的桥梁横跨在云海之上

桥身红蓝相间，轻盈地悬在山雾之间，人走在上面，如踏在光与气的交界处。远处山峦时隐时现，仿佛天地正以云为纸、以山为墨，写一幅未完成的长卷。我扶着栏杆，看云从脚边流过，忽然笑了——原来人这一生，何尝不是一座桥？一边连着来路，一边伸向未知；而最绚烂的光，永远不在起点，也不在终点，就在此刻，脚下，眼前，心上。

余晖绚烂，岂在朝暮？

它就在我们愿意停步的每个渡口，在彼此相望的每个眼神里，在山海不言、而人已懂得的那一个点头之间。