武汉大学

叶落知秋寒

　　我踏进武汉大学的时候，沿着自强大道往前走，远远地，便望见一片粉白的云霞浮在半空——那不是云，走近了，才看清那一树一树的樱花，花瓣薄得透光，粉中带白，白里透粉，像是谁用最淡的胭脂，在宣纸上轻轻点染过。有的花朵儿全展开了，露出嫩黄的花蕊；有的还是半开，鼓鼓的，像小姑娘抿着的嘴。微风吹过，花瓣便簌簌地落下来，落在肩头，落在发间，落在地上铺成一条软软的花径。这时候，我忽然想起李商隐的诗句来：“何处哀筝随急管，樱花永巷垂杨岸。”虽不是永巷，也没有哀筝，但这樱花如云的景象，倒真有几分诗中描摹的意境。

　　登上樱花城堡的最高处，回头望去，整条樱花大道尽收眼底。粉白的花海，青灰的屋檐，翠绿的珞珈山，还有远处东湖的波光，层层叠叠的，像一幅慢慢展开的长卷。花影摇曳间，我仿佛看见了八十多年前，那些种下樱花树的人，可曾想到，他们种下的不只是一棵树，而是一个传承了近百年的约定——每年春天，珞珈山都要用这场盛大的花事，来拥抱每一个爱美的人。

　　走到老斋舍的拱门下，我停下来。这石拱门不知走过多少人，石头已经被磨得光滑，泛着温润的光。仰头看，层层叠叠的屋顶依山而建，像从地里长出来的一样。一九三一年建成的房子，快一百年了，墙上的藤蔓爬得密密实实，有些窗子半开着，露出里面图书馆的灯光。这时候我忽然想，当年那些学生，是不是也像我这样，站在这里发呆？他们穿的是长衫还是学生装，他们想的是国家的前途，还是自己的心事？

　　老斋舍的碧瓦灰墙，在樱花的映衬下显得格外沉静。那些爬满青藤的窗子，那些被岁月磨得光滑的石阶，都静静地看着这年年如期而至的花事。一个穿白裙的女孩站在树下，仰着头看花，阳光透过花枝，在她脸上投下细碎的光影。她伸出手，接住一片飘落的花瓣，小心地放在掌心，像是接住了一个春天的梦。

　　穿过拱门，往上走，到了老图书馆门前。石阶宽宽的，凉凉的，我坐下来歇脚。一个男生抱着厚厚的书从里面出来，步履匆匆，也不看风景，径直往山下走了。我替他可惜，又觉得不必可惜——他正年轻，有大把的时间可以浪费在这山上，今天不看，明天看也来得及。

　　再往上，就是珞珈山了。山路弯弯曲曲的，两边的树密密地遮着天，偶尔漏下几缕阳光，在地上画出明明暗暗的光斑。走到半山腰，回头一看，东湖就在眼前了，白茫茫的一片，水天相接处，几艘船慢慢地移。风从湖上吹来，带着水汽，凉丝丝的。

　　我慢慢地走着，忽然想起一件事。这所学校，一百多年来，有多少人像我这样走过这些路？那些在战火中辗转求学的学生，那些在讲台上慷慨激昂的教授，那些在实验室里彻夜不眠的学者——他们都走过。路还是那条路，树已经不是那些树了，但总有一些东西留了下来，在这山间，在风里，在每一块被磨得光滑的石头上。

　　走到校门口，回头望望，珞珈山静静地卧在那里，像一个沉默的老人，守着一山的书声和梦想。花会谢，人会散，但这一季的温柔，却会长长久久地留在心里。就像珞珈山的春天，年年如期而至，从不失约。